AlphaBeet - das Buchstabensalatgewächshaus

In der Eisdiele

2011-04-04T18:17:00.002+02:00

Jetzt, wo die Sonne immer öfter hervorkommt und die Temperatur so langsam richtig angenehm wird, verschlägt es auch mich so manches mal in die Eisdiele. Dort saß ich vor meinem Kaffe, rauchte todesverachtend eine Zigarette nach der anderen und schaute mir die Leute an. Plötzlich ruckte der ältere Herr am Nebentisch auffällig steif in seinem Plastikstuhl herum. Er schien ein Eis zu essen. Wenn man genau sein will, aß er es eigentlich nicht, sondern versuchte es zu erbrechen. Mit geröteten Wangen und pulsierender Halsschlagader fuchtelte er nach dem Kellner.

Er wolle den Verantwortlichen sprechen.

Was denn sei?

Er hätte eine Beanstandung vorzutragen.

Nun, wenn das so sei, müsse er gewarnt werden. Der Küchenchef sei etwas empfindlich.

Das sei egal.

Der Kellner entfernte sich und holte den Küchenchef.

Nun sei ihm einiges klarer.

Worum es sich bei besagter Beanstandung drehe.

Das Eis schmecke nicht.

Was denn daran auszusetzen sei.

Es schmecke, als habe es jemand im Schlachthaus von den Kadavern geschabt.

Das sei ja wohl eine Unverschämtheit.

Er wolle als Ersatz für das Eis einen Kuchen.

Bislang habe sich noch niemand beschwert.

Vielleicht weil alle mit ihren sterbenden Gedärmen beschäftigt gewesen seien.

Er sehe sich in keiner Schuld.

Er könne noch ganz andere Saiten aufziehen. Das Gesundheitsamt läge nur einen Steinwurf entfernt.

Irgendwann überzeugte er unter wilden Drohungen den Küchenchef und bekam seinen Kuchen versprochen.

Ich steckte mir eine weitere Zigarette an, wagte es aber nicht erneut einen Kaffe zu bestellen und wartete, ob der Herr mit seinem Kuchen zufrieden sein würde. Zudem wechselte ich auf einen anderen Stuhl, so dass ich nun meinen Kopf nicht mehr drehen musste, um auf den Nachbartisch zu blicken.

Schließlich kam der Kuchen und er biss hinein, kurz darauf spuckte er die zerkauten Fetzen auf die Tischplatte. Der Küchenchef musste das Ganze beobachtet haben, denn er war fast unmittelbar wieder zur Stelle.

Was denn nun schon wieder sei.

Man habe ihm versehentlich Fensterkitt gebracht.

Wie er das denn verstehen müsse.

Dieses Objekt sei kein Kuchen, sondern vergorenes Baumaterial. Er werde das nicht essen.

Niemand zwinge ihn.

Dafür sei er dankbar.

Dieser Kuchen sei von bester Qualität es seien die erlesensten Zutaten verwendet worden.

Er meine dicke, zu Sechsen gebogene Haare erkennen zu können.

Er sähe nichts und überhaupt wisse er am besten was darin sei, schließlich habe er diesen Kuchen eigenhändig zubereitet.

Das erkläre zumindest den Geschmack. Jetzt wäre nur noch die Konsistenz zu erörtern.

Das sei ihm jetzt aber zu blöd.

Er verlange einen Kaffe zur Entschädigung.

Ich war nahe daran ihm abzuraten, aber ein klein wenig gespannt darauf was folgen würde, war ich dann doch.

Der Kellner kam und stellte den Kaffe vor ihm ab.

Wo denn der Keks sei.

Komme sofort.

Und er könne auch gleich den Küchenchef mitbringen, er wisse bereits bescheid.

Dieser Kaffe sei ungenießbar.

Das habe er sich gedacht.

Er habe ihm also absichtlich schlechten Kaffe gebracht?

Nein, aber der Herr sei ja sowieso nicht zufrieden zu stellen.

Er sei keineswegs pedantisch, nur hygienisch.

Und ein Feinschmecker, verstehe sich.

Ganz recht.

Was denn nun mit dem Kaffe sei.

Das sei kein Röstkaffe, sondern per Dampfdruckautomat gebrüht.

Das habe er vom bloßen Ansehen feststellen können?

Das sehe jeder.

Was er denn nun bitteschön als Ersatz haben wolle.

Nichts, er wolle sein Geld zurück.

Er habe noch gar nichts bezahlt.

Das habe er auch nicht vor.

Er möge bitte gehen.

Das entscheide er immer noch selbst.

Es sehe sich genötigt, handgreiflich zu werden.

Da sei er gewarnt, er beherrsche nämlich Judo.

Solle er vielleicht die Polizei rufen?

Damit sie ihn verhaften könne, wegen des Versuchs ihn zu vergiften?

Er habe jetzt genug und der Herr solle schleunigst verschwinden.

Er wolle ein Milchshake zum Mitnehmen.

Das werde ihm nicht schmecken.

Das sei ja nicht für ihn, sondern für die Katzen.

Er solle verschwinden, sonst schlage er zu.

Auf das Milchshake verzichte er dann eben.

Lebe er wohl.

Gleichfalls.

Ein Dialog zwischen mir und meinem Großvater

2011-02-08T12:06:00.005+01:00

Kennt ihr noch meine Großvatergeschichte?

Ich war das letzte Semester in einem Seminar zum szenischen Schreiben - weil ich den Schein brauchte. In diesem Seminar gab es immer mal wieder kleinere Schreibaufgaben, deren Ergebnisse dann im Plenum kommentiert wurden. Da ich faul bin, nahm ich mir meine vorhandenen Geschichten vor und passte sie den Schreibaufgaben an.

Naja egal, jedenfalls war eine der Aufgaben, einen Dialog zu schreiben. Da habe ich direkt meine Großvatergeschichte verwurstet und alle Beschreibungen rausgestrichen und ein wenig gestrafft.

Es gab ein paar Lacher und schließlich entschied man sich diesen Dialog als kleine Zugabe auf einem MeetingPoint anderen Studenten vorzutragen.
Die anderen Teilnehmer in meinem Seminar hatten sich zu Gruppen zusammengefunden, um deren kurze Stücke zu proben. Dank meiner Faulheit war ich diesen Tag zu Hause geblieben und so entschloss man über meinen Kopf hinweg, dass mein Dialog ein wenig gekürzt werden solle und "lesegängiger" gemacht werden müsse. Also hab ich das getan und als Mail herumgeschickt. Am nächsten Morgen lag eine Mail in meinem Postfach, mit einer Version meines Dozenten. Ich fand sie scheiße, biss eine kleine Ecke aus meinem Schreibtisch und legte mich wieder ins Bett - ändern konnte ich eh nichts mehr.

Der Tag des MeetingPoints war angebrochen und alle Teilnehmer hatten sich am Austragungsort versammelt. Es wurde geprobt und gelacht und ganz zum Schluss wurde der Dialog vorgetragen.

Man entschied sich, ihn nicht in die eigentliche Vorführung aufzunehmen. Er ergäbe nämlich keinen Sinn mehr...

So und jetzt mal Tacheles: Da hat dieser unmögliche Dozent doch tatsächlich meine Geschichte angerührt und komplett versaut. Ich riss ein Stück aus der Armlehne, schleuderte es auf die Bühne, zückte dann mein Feuerzeug und fackelte die ganze bekloppte Bande ab. Dann erwachte ich aus meiner Lethargie und tat so, als würde mich der Entschluss nicht stören und die Tatsache, dass ein gewisser Herr meine Geschichte aber mal so richtig verkackt hatte, schluckte ich hinunter ohne in angemessener Weise handgreiflich zu werden.

So, jetzt wisst ihr Bescheid. Ich habe für euch natürlich eine Version aufgehoben, die ich selbst für einigermaßen akzeptabel halte. Sie ist vermutlich kein Meisterwerk, aber wenigstens sind die wenigen mühsamen Lacher noch drin und nicht von irgendeinem Trottel herausgekürzt worden - und die Sache ergibt zumindest ein klein wenig Sinn. Wenn auch nicht viel, aber man fragt sich am Ende nicht, welcher Einfaltspinsel denn bitteschön jetzt auch noch den kompletten Sinn entfernt hatte.

Viel Spass und schreibt mir was ihr davon haltet.

Ein Dialog zwischen mir und meinem Großvater

Opa:

Es ist manchmal nicht einfach, gesellig zu sein, nicht wahr?

Enkel:

Ich fühle mich wohler, jetzt wo alle weg sind.

Opa:

Hier, trink noch was, das Zeug staubt sonst nur voll. Aber erzähl deiner Mutter nicht, dass

du bei Opa Schnaps bekommst.

Enkel:

Sie würde es verbieten.

[kurze Pause]

Wie kommt es, dass du immer genau weist, was du sagen musst? Die Leute lachen immer, wenn du sprichst. Du kannst dich immer sofort unterhalten.

Opa:

Es gibt einen Trick.

Enkel:

So, welchen?

Opa:

Ich weiß nicht, er ist ziemlich wirksam. Vielleicht bist du noch zu jung.

Enkel:

Na gut, dann nicht. Lass mich nur eben noch den Schnaps weghaun.

Opa:

Hm, du hast ja Recht. Aber ich muss dich warnen, der Trick ist unwahrscheinlich wirksam, er darf nur mit Vorsicht gebraucht werden. Sobald jemand merkt, dass du ihn anwendest, bist du bei ihm unten durch. Er wird dich meiden als wärst‘ du der Schmutz unter dem Fingernagel eines Klempners.

Enkel:

Ach herrje.

Opa:

Ja, allerdings. Der Trick ist wirklich nicht ohne. Ich benutze den Trick selbst nur äußerst selten und nur im absoluten Notfall. Aber der Trick hat schon so manchen Abend gerettet, dieser Trick ist tatsächlich noch wirkungsvoller als Penicillin...

[blickt an die Decke]

Meine Güte kannst du jetzt endlich mal zur Sache kommen? Ich klinge ja wie ein Vollidiot.

[blickt Enkel an]

Enkel:

Wie bitte?

Opa:

Ach, nichts.

Enkel:

Meinst du mich?

Opa:

Nein.

Enkel:

Wen dann, hier ist doch niemand.

Opa:

Doch, der verdammte Schreiberling. Der ist überall.

[blickt an die Decke]

Jetzt komm endlich zur Sache. Erzähl die verdammte Geschichte und hör auf, blöde rumzuschwafeln.

[blickt Enkel an]

Stimme:

Ich werde tun, was ich für richtig halte.

Enkel:

[springt auf, blickt hektisch umher]

Gott!

Opa:

Gott? Pah. Das ist nur der Trottel, der versucht diesen Dialog hinzukriegen. Wir sind wohl einem verdammten Stümper in die Hände gefallen.

Enkel:

[blickt sich um]

Bitte, reiz ihn nicht, er könnte uns löschen.

Opa:

Ach was. Erzähl die Geschichte und dann lass uns in Ruhe. Mach deine Arbeit, du kleiner Scheißer.

[zum Publikum]

Dieser Typ macht mich noch wahnsinnig. Warum lässt er mich so ein dämliches Zeug daherreden? Und was sollen diese bescheuerten Metaphern? „als wärst‘ du der Schmutz unter dem Fingernagel eines Klempners“, was soll denn das für ein Vergleich sein? „wirkungsvoller als Penicillin“, Blödsinn.

[geht auf und ab]

Ich wette er hat einfach den Faden verloren. Stümper!

[seine Hand schlägt ihm selbst unbeholfen ins Gesicht]

Enkel:

[zum Schriftsteller]

Jetzt gehst du zu weit, lass meinen Opa in Frieden!

Opa:

So weit ist es also schon gekommen. [kurze Pause] Wollte vermutlich so eine Art Konversationsratgeber fabrizieren. Leider fällt ihm aber der tolle Trick nicht ein. Und jetzt passiert diese Scheiße. Leg den Stift weg du Pfeife! Gib auf.

[wedelt mit der Faust nach oben]

Stimme:

Möchtest du, dass sich deine Blase entleert?

Opa:

[springt auf, zornig zur Decke]

Hör auf mir zu drohen. Ohne mich kommst du nicht weiter. Ich rate dir, Freundchen, sei nett zu mir.

Stimme:

Du solltest deine Bedeutung nicht überschätzen, alter Mann. Ich brauche niemanden. Es kostet mich ein paar Striche und schon bist du verschwunden. Aber das muss nicht sein. Setz dich wieder und wir vergessen das Ganze.

Opa:

Geh du erstmal in einen Schreibkurs, dann reden wir weiter.

Enkel:

Ja genau, szenisches Schreiben.

[lacht]

Opa:

Ich kann es einfach nicht mehr ertragen. Ständig denken sich selbsternannte Schriftsteller totalen Bockmist aus. Und wer hat darunter zu leiden? WIR! Unsereins muss in haarsträubenden Situationen diesen Blödsinn aufsagen und wenn du dich mal dagegen wehrst, wirst du kaltgestellt, erschossen oder sonstwas, mindestens sprachunfähig.

[blickt an die Decke]

Und weißt du wie sie das nennen? Deus Ex Machina. Gott aus der Tube. Irgendwann kommt der feine Herr Schriftsteller nämlich nicht mehr weiter mit seiner Drecksgeschichte und dann zaubert er ein Kaninchen aus seinem scheiß Hut und fuchtelt damit rum bis keiner mehr weiß was eigentlich los ist. Das er nämlich keinen blassen Schimmer davon hat, wie es weitergehen soll.

Stimme:

Ich weiß wie es weitergehen soll.

Opa:

Ach ja? Dann schieß mal los. Bin gespannt, wie du den Karren aus dem Dreck ziehen willst. Die Geschichte ist jedenfalls hinüber.

Stimme:

Dank dir.

Opa:

Ohh! Mama, die Figur in meiner Geschichte war böse zu mir...

Stimme:

Bist du fertig?

Opa:

Noch lange nicht. Ich werde gerade erst wa...

[kann den Mund nicht mehr öffnen, fällt in seinen Sessel, bleibt steif sitzen]

Stimme:

Habe ich nun deine Aufmerksamkeit?

Enkel:

[fuchtelt mit irgendwas Spitzem zur Decke]

Jetzt mach ich dich fertig.

Stimme:

Ruhe.

[wütend]

[Enkel verstummt]

Opa:

Hmhpff

Stimme:

Du bist meine Erfindung. In gewisser Weise liebe ich dich, aber so geht es nicht weiter. Wir müssen uns über einige Dinge klar werden. Ich löse nun deinen Kopf und du gibst mir Zeichen, einverstanden?

Opa:

[nickt]

Stimme:

Schön. Wir wollen doch beide, dass hier eine gute Geschichte entsteht, nicht wahr?

Opa:

[nickt]

Stimme:

Glaubst du, das ist möglich wenn wir uns streiten?

Opa:

[Kopfschütteln]

Stimme:

Wie können wir also das Problem lösen?

Opa:

Hmhpff

Enkel:

Der Mund, du Genie.

Stimme:

Oh, entschuldige.

Opa:

Ich denke, ich sollte mich etwas zurückhalten. Du schreibst, ich führe es aus. Vielleicht sollten wir noch einmal von vorn beginnen.

Stimme:

Das klingt doch gut.

Opa:

Wo waren wir noch einmal ... Der Trick ... der unglaubliche Trick ... der höchst famose Trick ... ein Trick, sie zu knechten ... ein Trick, der alles ...

[blickt zur Decke]

Was soll denn das nun wieder?

Enkel:

Der kann es nicht besser.

Stimme:

Wollten wir nicht...

Opa:

ja natürlich wollten wir. Und zwar eine gute Geschichte schreiben. Aber du fängst ja schon wieder mit diesem blödsinnigen Trick an.

Enkel:

Vergiss es, der hat einfach nichts drauf.

Stimme:

Jetzt hört mir mal gut zu: Ich bin Schriftsteller und nicht gute Fee. Hier werden keine Wünsche erfüllt, hier wird gemacht was ich schreibe, sonst kann ich noch ganz andere Saiten aufziehen.

Opa:

Diesen Blödsinn liest doch sowieso niemand.

Stimme:

Ok, wisst ihr was? Das hat keinen Sinn. Wir beenden die Angelegenheit. Ihr zwei werdet jetzt ganz nach unten in dem Stapel für die missratenen Geschichten verschwinden. Und dort bleibt ihr, bis jemand meinen Nachlas auflöst. Ab jetzt seid ihr Geschichte.

Fin.

Es wird Zeit

2010-12-10T13:00:00.002+01:00

Kennen Sie diese Stimme? Diese Stimme, die Ihnen sagt, dass irgendetwas nicht stimmt. Irgendetwas, das hier grundsätzlich schief läuft? Nein? Seien sie ehrlich! Hören Sie tief in sich hinein, tiefer als üblich. Hören Sie sie jetzt? Diese Stimme, die Ihnen ständig vorhält was besser sein könnte? Ihnen immer wieder Tipps gibt und hinterher immer alles besser weis? Wir alle hören sie. Manche von uns leise, so leise dass sie sie fast ignorieren können. Andere aber hören diese Stimme laut. Schreiend, sarkastisch, alles besser wissend, kreischt sie in den Köpfen von Ihrem Thron, als wäre im Grunde sie der Boss. Vielleicht ist sie das ja auch. Vielleicht ist sie der eigentliche Antrieb, der uns dazu bringt Dinge zu tun, die sich manchmal als übereilt, meistens aber als genau das Richtige herausstellen. Diese Stimme will nichts Böses. Sie möchte Sie nicht fertigmachen. Im Grunde möchte Sie nichts anderes als erlöst zu sein von ihrer unsäglichen Aufgabe. Aber es gibt etwas was sie antreibt, etwas das sie auffordert immer lauter, immer aufdringlicher zu sein.

Das sind Sie selbst. Das ist Ihr Herz. Sie selbst sorgen dafür, dass sie schreit. Dass sie sich auflehnt. Auflehnt gegen die Dinge die Sie tun. Arbeiten die Sie verrichten, Gespräche die Sie führen, in denen Sie Leuten in den Arsch kriechen, im Grunde gegen alles, was Ihrer inneren Vorstellung von einem glücklichen Leben widerspricht.

Sie haben eine genaue Vorstellung davon wie Sie leben möchten. Welche Jobs Sie machen wollen, mit welchen Menschen Sie sich umgeben wollen. Und dennoch haben sie diese Stimme in sich, die Sie fragt warum Sie es dann nicht tun. Warum Sie Ihr Leben nicht endlich so leben wie Sie selber es möchten. Warum Sie darauf hören was andere Menschen Ihnen empfehlen.

Sollten Sie in diesem Moment den Widerspruch in diesem Text bemerkt haben, so hören Sie dennoch nicht auf zu lesen. Bitte. Jedenfalls noch nicht.

Stellen Sie sich bitte einmal die Frage wem Sie eigentlich Rechenschaft schulden. Wer entscheidet ob etwas gut oder schlecht ist? Gibt es jemanden der weis, was am besten für Sie ist? Jemand der ihnen sagen kann, wie Sie Ihr Leben am sinnvollsten verbringen? Welche Werte darin die wichtigsten zu sein haben?

Nein?

Tja, leider stimmt das nicht! Es gibt Hunderte Menschen, wenn nicht sogar Tausende, die ganz genau wissen was gut ist und was nicht. Diese Herrschaften sind auch nicht darum verlegen, ihnen das zu zeigen.

Machen Sie doch einmal ein Experiment! Ziehen Sie eine alte Jacke an, am besten noch kaputt, dazu eine ihrer Arbeitshosen, die Sie eventuell zum Malern angezogen hatten. Nehmen Sie nun noch eine Kunststofftüte in die Sie allerlei Zeug reinstopfen. Gehen Sie nun in einem Bekleidungsgeschäft Ihrer Wahl direkt auf den Bereich mit der Abendgarderobe zu. Prüfen sie den Stoff!

Was denken Sie wird passieren?

Die Regel

2010-12-10T12:48:00.005+01:00

Die erste ging noch leicht runter.

Bei der zweiten kratzte es etwas im Hals.

Die Dritte zu schlucken, kostete unglaubliche Anstrengung.

Ein leichter Schwindel setzte ein. Warm und gar nicht unangenehm.

Die Knie wurden weich, er sackte mit dem Oberkörper nach vorne, drohte mit dem Kopf auf den Boden zu schlagen.

Das Licht schien abgedunkelt, als hätte es jemand herunter gedreht. - Vielleicht Gott?

Er nahm noch einige weitere, doch er starb nicht - Niemand stirbt daran, es wird am Ende sogar immer leichter.

Er führte sein Leben weiter.

Nur das Licht wurde nie wieder so hell wie es einmal war.

Feenbesuch

2010-11-15T16:59:00.004+01:00

Einst kam eine Fee vorbei

und fragte, ob ich’s wirklich sei.

Ich sagte Ja! - was sie denn wolle.

Sie sagte, dass ich sterben solle.

Da war ich kurze Zeit betroffen

und wollte auf `nen Irrtum hoffen.

Doch sie erklärte recht gelassen

ich würde ja wohl nichts verpassen.

Mein Leben sei doch ziemlich fad

und bald würde ich aufgebahrt.

Ich sagte, dass ich schon verstünde

jedoch, ich hätte meine Gründe.

Und erzählte all die Dinge,

die ich an mir so wichtig finde.

Sie lachte leis’ und hob ihr Schwert

„Das war`s mein Freund.“ hat sie erklärt.

Ich hob den Arm und flehte dann,

ob man denn da nichts machen kann.

„Nee“, sagte sie. Doch plötzlich, „Huch!“

und griff nach ihrem weisen Buch.

Nach einigem Herumgeblätter

sprach sie letztendlich „Donnerwetter“.

Da gäbe es `ne Möglichkeit,

und klug gebraucht verschafft sie Zeit.

Es drehe sich dabei

um einen Wunsch, den hätt` ich frei.

Da gab ich vor, zu überlegen,

und alle Wünsche abzuwägen.

Und schließlich spannte ich die Brust

und sprach heraus mit voller Lust:

Ich wollt ihr nicht den Spaß verderben,

doch lieber ist’s mir, alt zu sterben.

Bucklig vom Gewicht der Zeit,

wenn ich beschließ: ich bin bereit.

Das Schwert der Fee verschwand im Licht.

Na gut, sprach sie, dann eben nicht.

Sie schwenkte ihren Stab umher

als wenn er eine Fackel wär.

Und plötzlich tat es einen Knall

und all der Schrecken war vorbei.

Und die Moral von dem Gedicht:

Besonders klug sind Feen nicht.

Die schwarze Muse

2010-11-08T13:48:00.001+01:00

Ich glaub, ich brauch dich, dunkle Fee.
Ich brauch dich,
weil ich sonst die Welt nicht seh`.
Du nimmst das Licht
und schenkst die Kraft,
die helle, tiefe Welten schafft.
Und gibst du einst mein Licht zurück,
bleibt nur die Dunkelheit -
ganz ohne Glück.

Das Spiel Teil 2

2010-11-08T13:27:00.009+01:00

Ihr kennt das ja, manchmal tut man sich mit einer Sache richtig schwer.

Bei mir war es die folgende Geschichte. Sie entstand als Idee auf meinem Balkon beim Rauchen. Im Fernsehen lief gerade eine Dokumentation über Kriegstaktiken und ich hörte mit einem Ohr zu, während ich mit meiner Zigarette auf dem Balkon stand. Naja, jedenfalls fiel mir da die Geschichte ein und ließ mich nicht mehr los.

Wenn so etwas passiert, freue ich mich eigentlich immer ein wenig, denn ich weiß, dass ich nur noch ein paar Tage warten muss, bis die Sache in meinem Kopf so weit gegoren ist, dass sie raus will.

Also setzte ich mich ein paar Tage später an den Schreibtisch und fing an zu tippen.

Es war vom ersten Satz an, als würde ich mir selbst die Fingernägel herausreißen. Jeder Tastenanschlag war eine Qual und das hörte bis zum Ende nicht auf.

Ich gab mehrmals auf, fing mehrmals wieder an und gab kurze Zeit später wieder auf. Irgendwann in der Mitte veröffentlichte ich den fertigen Teil, in der Hoffnung motivierter an den zweiten Teil zu gehen, schließlich war es wie ein Versprechen. Aber es wurde nicht besser, eher im Gegenteil.

Ich war heilfroh, als die erste Fassung fertig war. Ich hatte Angst davor, sie zu überarbeiten und dachte, ich könnte die verdammte Geschichte einfach liegen lassen und vergessen, wie ihre traurigen Brüder und Schwestern, die (fast) vergessen in der Schublade schlafen.

Aber dieser Text schlief nicht.

Nach der zweiten Fassung war ich nahe dran, das ganze Projekt einfach zu löschen. Nicht nur, dass die Geschichte extrem schwer zu schreiben war, sie war auch noch total beschissen zu lesen. Das war kein Spaß, kann ich euch sagen.

Nun hab ich das verdammte Ding zum vierten Mal überarbeitet und ganze Passagen einfach komplett gelöscht.

Frau Beltermann und der Kerl mit dem Fernglas: Peng, Peng, beide weg.

Wenn ihr also das Spiel Teil 1 gelesen habt und nun auf eine Fortsetzung wartet, dann muss ich euch enttäuschen. Die Handlung ist zwar die gleiche, die Schauplätze auch, das Thema auch, aber ich für meinen Teil glaube, dass es sich dabei um eine gänzlich andere Geschichte handelt.

Aber vielleicht habe ich auch einfach irgendwann den Überblick verloren. Entscheidet selbst und seid nicht zu hart zu mir. (Tötet mich lieber gleich, aber quält mich nicht.)

Viel Spaß.

Das Spiel

Sie hatten sich mit trockenen Ästen und kleinen Steinen bewaffnet und anschließend in Stellung gebracht. Sie konnten sehen, wie sich die Großen Jungs unten am Fuß des Hügels sammelten.

Niemand wusste, warum es so war oder wie es angefangen hatte, aber eines war klar: Der Hügel musste erobert werden. Also scharten sich zwei Gruppen von Kindern am Fuße des Hügels und auf dessen höchstem Punkt zusammen. Oben wurde verteidigt, unten wurde gestürmt. Und wenn die Eroberung gelungen war, ging es wieder von vorne los. Dann mit vertauschten Rollen.

Jeder hätte einfach sonntags, wenn niemand dort war, auf den Hügel spazieren können und ihn für erobert erklären. Aber so funktionierte die Sache nicht, so war es einfach nicht richtig. Der Hügel musste erobert werden.

Jonah hob seinen Kopf aus dem Gebüsch und spähte die Wiese hinab. Es würde knapp werden, ein harter Kampf, aber er war zuversichtlich. Oben war die bessere Position, davon war er überzeugt. Oft genug hatte er zusammen mit den anderen erfolglos versucht, den Hügel hinauf zu stürmen und oft genug waren sie bereits auf halber Strecke gescheitert. Wer oben war, siegte meistens. Zwar waren die Jungs unten älter - einer rauchte sogar schon, wenn er sich recht erinnerte. Aber wenn sie die Wiese überqueren wollten, mussten sie ihre Deckung verlassen. Und dann ...

Er wandte sich zur Seite und betrachtete seine Freunde. Auch sie hatten sich auf den Boden gepresst und warteten auf den richtigen Zeitpunkt. Sie hielten in jeder Hand einen Stein.

Der kleine Baum war keine gute Stellung, aber das Gelände gab nicht mehr her. Seine Jungs warteten auf Knien oder liegend, im Gras verborgen auf sein Signal - die Waffen griffbereit. Striker war mit seinen Jungs nicht das erste Mal in der ungünstigeren Position. Manchmal hatten sie verloren und manchmal waren einige von ihnen draufgegangen, aber wenn sie sich an seine Befehle hielten, hatten sie gute Chancen die Sache durchzustehen.

Er nahm einen tiefen Zug aus der Zigarette und klemmte sie zwischen Zeige- und Mittelfinger. Er blickte den leichten Hang hinauf. Irgendwo dort oben lagen sie verborgen. Noch konnte er nicht sagen, wo genau sie lauerten oder wie viele sie waren - aber es war nur eine Frage der Zeit, bis sich jemand bewegen und ihm verraten würde, wo sie sich befanden. Sie dachten vielleicht, die Position auf dem Hügel würde ihnen einen Vorteil bieten, aber das stimmte nicht. Den Vorteil hatte immer derjenige, der zuerst wusste, wo der Feind war. Derjenige, der den ersten Schuss abgab. Er nahm einen weiteren Zug von der Zigarette und blickte in Richtung einer Reihe dichter Büsche. Hatte sich dort gerade etwas bewegt?

Als es schließlich losging, geschah alles sehr schnell.

Die Kinder auf dem Hügel wurden durch ihren Anführer verraten, er hatte seinen Kopf zu weit aus der Deckung gehoben. Die Kinder unten wussten nun, wo sich ihre Gegner befanden.

Der erste Schuss wurde von unten abgefeuert.

Jonah riss seinen Stock in die Höhe und befahl den Gegenangriff. Sofort begannen sie, Steine zu werfen. Mit lautem Gebrüll schleuderten sie ihre Geschosse auf die heranstürmende Meute. Einige Angreifer wurden getroffen und zu Boden geschleudert, aber sie erhoben sich umgehend wieder und setzten den Ansturm fort. Er sah, wie sich einer von ihnen einen Spass daraus machte, die anfliegenden Steine mit weit ausholenden Schwüngen seines Stockes abzuwehren. Er lachte dabei.

Jonah hatte gehofft, die Angreifer durch das Bombardement abwehren zu können, aber nun wurde ihm klar, dass es ein Gefecht aus nächster Nähe werden würde. Er warf einen Blick auf die Stöckchen, die sie sich als Waffen bereitgelegt hatten und erschauerte.

Sicher, normalerweise ist es schwierig, einen Angriff gänzlich ohne Deckung auszuführen, aber diesmal war es erstaunlich leicht. Striker rannte inmitten seines Trupps, ließ sich mitziehen und richtete seine Waffe in den Himmel. Vor ihm stolperten einige seiner Kameraden und fielen, aber er sprang über sie hinweg und vergaß sie sofort. Er war frei, er war mächtig und er würde den Kampf gewinnen. Er sprang über einen gefallenen Kameraden hinweg, riss die Waffe in den Anschlag und feuerte und vergaß seine Eltern und seine Schwester und seine Angst.

Jonah machte sich nun ernsthaft Sorgen. Irgendetwas war schiefgegangen. Der Plan, die Angreifer auf Distanz zu halten, ging nicht auf, sie kamen immer näher. Er sah, wie ihre Waffen die Stöckchen seiner Kameraden zerschlugen, als wären es Babyspielzeuge.

Sie wurden immer weiter zurückgedrängt, das Wäldchen befand sich nur wenige Meter in ihrem Rücken und er wusste, wenn sie erst einmal dort hinein getrieben wurden, wäre der Kampf zu Ende. Die Verteidigungslinie würde zusammenbrechen, seine Leute würden sich zerstreuen und feige nach Hause rennen. Dann würden sie den Hügel verlieren. Das durfte nicht geschehen, nicht wenn er der Anführer war, schließlich war oben die bessere Position. Er sah sich um. Einige Jungen rannten bereits in den Wald, die Stöcke weit von sich werfend. Wohin er auch blickte, er sah immer weniger Gesichter von seinen Freunden. Die wenigen, die noch immer kämpften, waren hoffnungslos unterlegen. Sie wurden überrannt. Aber so leicht würde er sich nicht geschlagen geben. Er war ihr Anführer und als solcher war er ein Vorbild. Er schwor sich, dass Schlachtfeld als letzter zu verlassen. Er bückte sich, hob seine Waffe und stürzte sich ins Getümmel.

Drei seiner Freunde lagen vor ihm im Gras, aber er bemerkte sie nicht. Striker hatte nur Augen für den Jungen von ungefähr 14 Jahren, der ihm den Hang hinab entgegen stürmte. Die Waffe im Anschlag war er offenbar bereit, jeden niederzustrecken, der ihm in den Weg kam. Er war nur noch einige Meter entfernt, aber er wirkte noch immer klein, fast zu klein. Striker sah, wie er mit der freien Hand an den Lauf seines Gewehrs griff und auf ihn zielte. Reflexartig warf sich Striker ins Gras und richtete die Mündung seines Gewehrs auf den Jungen. Sein Finger legte sich auf den Abzug, er wollte gerade abdrücken und machte sich für den Rückstoß bereit, als der Junge plötzlich nach links gerissen wurde. Er war in seiner Raserei unvorsichtig geworden und mitten in die Flugbahn mehrerer Geschosse gelaufen. Die Kugeln zerfetzten ihm das Knie und Teile des Oberschenkels und Striker konnte sehen, wie sich der Unterschenkel vom Rest des Körpers löste und nur noch von dünnen Fäden vor dem Abreißen bewahrt wurde. Den Mund noch immer weit aufgerissen, stürzte der Junge wie eine Holzpuppe zu Boden. Jetzt sah er sogar noch kleiner aus. Striker stemmte sich in eine aufrechte Position, zielte und schoss dem Jungen in den Kopf, dann nahm er dessen Waffe und rannte weiter den Hang hinauf.

Die Sache ging schief, daran hatte er nun keinen Zweifel mehr. Etwas hatte ihn am Knie getroffen, er war gestürzt und dann hatte ihm einer der heranstürmenden Jungen gegen den Kopf geschlagen und die Waffe weggetreten oder weggenommen, er wusste es nicht mehr genau. Sein Bein schmerzte fürchterlich, er vermutete, dass es gebrochen war und seine Kameraden rannten unkontrolliert umher, zu keiner organisierten Verteidigung mehr fähig - jeder wollte nur noch seine Haut retten. Er sah, wie ein Angreifer einen kleineren Jungen den Hügel hinunterstieß. Der Junge kullerte wie ein Schneeball durch Kletten und Brennnesseln, bis er endlich stoppte. Er rappelte sich auf und machte sich davon. Vermutlich läuft er nach Hause, dachte Jonah. Er sah die Tränen im Gesicht des Jungen.

Zeit sich geschlagen zu geben.

Als Striker oben ankam, erhob sich ein gewaltiger Schrei über den gesamten Hügel. Seine Jungs rissen die Waffen nach oben und feuerten wild in die Luft. Die Feinde lagen im Gras oder waren geflohen. Der Hügel war eingenommen.

Jonah hörte hinter sich die Jubelschreie der Sieger und senkte den Kopf. Sie hatten verloren. Unter seiner Führung war der Hügel an den Feind gegangen und jetzt berauschte der sich an seinem Sieg.

Sein Bein war doch nicht gebrochen, er konnte es normal belasten, morgen würde der Schmerz verschwunden sein - in der Schrecksekunde nach dem Sturz hatte er vielleicht etwas überreagiert. Aber die Demütigung würde bleiben. Vermutlich würde er nie wieder Anführer werden.

Sein Freund kam von hinten und legte ihm den Arm um die Schulter. Er sagte, es sei nicht so schlimm und er solle sich keine Sorgen machen. Es sei nicht seine Schuld gewesen, die anderen waren einfach zu stark. Sie würden es einfach nächste Woche noch einmal probieren und dann würden sie es denen zeigen. Er lachte und sein Lachen wirkte ansteckend und schließlich lachte Jonah mit ihm.

Er verspürte Hunger, seine Mutter würde bestimmt schon mit dem Abendessen warten.

Striker brauchte nicht beim Aufbau der Zelte zu helfen, denn als Anführer hatte er bestimmte Rechte, und ein Anführer, der seinen Trupp zum Sieg führte, hatte Anrecht auf ein paar Vergünstigungen. Er saß mit dem Kommandant in dessen Zelt und trank Whiskey. Anfangs hatte er ihm Übelkeit beschert, aber seit einiger Zeit genoss er Wärme und die leichte Müdigkeit, die ihn befiel, wenn er davon trank.

Der Kommandant schlug ihm auf die Schulter und beglückwünschte ihn zu seinem Sieg. Er sagte, Striker habe alles richtig gemacht und trotz des ungeschützten Angriffs nur wenige Männer verloren.

Der Kommandant sprach stets von Männern, aber Striker nannte sie nur „seine Jungs“, denn sie waren noch längst keine Männer. Auch er war noch keiner; er zog an seiner Zigarette. Er war nur ein Junge, der zufällig ein guter Soldat war.

J.C.

Frieden

2010-11-04T17:47:00.003+01:00

Der Schmerz legt sich wie eine Fessel um deine Glieder. Der Schmerz, den nur dein Geist spürt. Der Schmerz, der dich zu zerreißen droht.
Solche Leiden zu produzieren, wäre dazu der Körper überhaupt im Stande? Oder sind es letztlich doch nur biochemische Prozesse, die in deinem Inneren ablaufen und dich nun quälen?

Dir ist das egal. Kackegal. Dieser herrliche Doppelschlag in deine Fresse kam unerwartet und er traf dich um so härter. Metaphorisch, der Schlag, natürlich. Warum müssen solche Dinge geschehen, fragst du dich nicht. Du fragst dich nur, warum sie dir geschehen müssen.

Gerade erst kommst du aus deinem behüteten Erdloch gekrochen, welches deine Kindheit war. Du räkelst dich in der strahlenden Sonne, blinzelst und streckst deine Fühler nach allen Seiten aus. Es fühlt sich gut an, wie die Sonne auf deiner Haut kitzelt. Geschissen auf den Kitsch. Denn dann das.

Du stehst da, wie gelähmt, in einem Universum aus Schwarz. Gleichgültig.
Wer einmal die Grenze zur Hoffnungslosigkeit überschritten hat, für den ist das Touristenvisum der Insel der Glückseligen abgelaufen. Eine Verlängerung gibt es nicht. Wohin man dich abschiebt ist dir jetzt auch egal. Nirgendwo und Überall können ja auch verlockende Ziele sein. Entschuldige! Verlockend vielleicht, aber nicht mehr für dich.

Von Ferne hörst du noch altbekannte Stimmen ausgeleierte Floskeln herbeten, wie: "Wird schon wieder!" oder "Halt die Ohren steif!". Doch die spiegeln ja nur die Hilflosigkeit derer wider, die dir helfen möchten aber nicht können und du kannst ihnen nicht böse sein.

Ein Grund mehr, dieser Welt, wie sie sich dir offenbart hat, den Rücken zu kehren. Aller falschen, weil eingebildeten, Freude. Meinst du.

Und Sünde ist es, in Zeiten der Not zu prassen. Töricht, den Abend vor der Schlacht zu feiern. Und trotzdem malen die Menschen bunt, was seit jeher grau ist. Am Ende spülen deine Tränen die Schminke ab und was von dir übrig bleibt ist weniger, als jemals da war. Hast du das erkannt, ist die Verzweiflung endlich komplett.

Es ist soweit. Die Party ist vorbei. Jedenfalls für dich, mein Freund. Das denkst du, bevor du gehst. Niemand wird dich vermissen, es gibt keine Lücken, die gefüllt werden müssten.

Du setzt dich ins hohe Gras, im Schatten der kleinen Kapelle. Du beobachtest, wie die Männer mit den Schaufeln sich in der Mittagssonne abrackern. Immer tiefer und tiefer arbeiten sie sich ins feuchte, modrige Erdreich hinunter, indem sie abwechselnd mit ihren Schaufeln zustoßen und dem Boden Stück für Stück sein Sein entreißen. Bis schließlich nur noch ihre Häupter zu sehen sind.

In der aufgeworfenen Erde neben der Grube räkeln und kringeln sich kleine Kreaturen. Die werden zuletzt von deinem Dasein profitieren. Wahrscheinlich sind sie da die Einzigen, denkst du. Und freust dich. So hat es am Ende doch noch etwas Gutes. Ein Lächeln auf deinen Lippen.

2010-04-29T16:00:00.004+02:00

Einige weitschweifige Ausführungen, die sich anfangs um Empfehlungen meines Großvaters in Sachen Konversation drehen, dann aber eine überraschende Wendung erfahren

Wir befanden uns in dem alten Wohnzimmer meines Großvaters und verbrachten die Zeit mit Plauderei. Wir lachten viel und nahmen ungewohnte Mengen Cognac zu uns. Es ist schon ein wenig merkwürdig, aber es zeigte sich bei uns allen der Hang zu der scharfen Cognacvariante, jene die Spuren im Hals hinterließ. Und so häuften sich bald die immer gleichen Flaschen auf dem hölzernen Tischchen. Ab und an erhob sich jemand, schlenderte hinüber zum Kamin und fachte das Feuer wieder an oder legte ein oder zwei Scheite nach. Wir waren von der angenehmen Kaminwärme umgeben und obwohl es nicht nötig gewesen wäre, steigerte das trübe Licht zusammen mit den aufgeschichtete Rauchstreifen unzähliger Zigarren unser Wohlbefinden noch einmal.

Schließlich aber war der Zeitpunkt gekommen zu dem sich der erste empfahl, da er die Zeit gekommen sah, sich ein wenig Ruhe zu gönnen. Und wie es so üblich ist, beschloss er damit die gemütliche Runde. Einer nach dem anderen stöhnte eine Entschuldigung hervor, meist mit einem schuldbewussten Verweis auf die fortgeschrittene Stunde und den überaus anstrengenden morgigen Tag. So kam es schließlich, dass nur noch zwei, der älteste und der jüngste aus der ursprünglichen Runde, zurückblieben.

Kurz kam mir der Gedanke, dass auf einer Altersskala wir zwei wohl die Pole darstellen würden. Alle aus der Mitte lagen im Normalbereich und verhielten sich auch so. Kein Wunder, dass sie alle beinahe gleichzeitig ins Bett gingen, sie gehörten zur gleichen Kategorie. Wir zwei stellten hingegen die Extreme dar und es wäre wahrlich zu viel verlangt, wenn wir uns nicht in irgendeiner Art extrem verhielten - und länger als alle anderen aufblieben. Kein besonders grandioser Gedanke, das gestehe ich, zumal er nur kurz aufblitzte, sofort wieder verschwand und nie wieder auftauchte - zu Recht, wie ich finde. Ich will ihn an dieser Stelle nur zur Kenntnisnahme anbringen.

„Sag mal Junge“, damit meinte er mich, „warum hast du dich vorhin so zurückgehalten?“

Ich stutzte. Mein Großvater war nicht gerade dafür bekannt, gerne und ausgiebig Gespräche über persönliche Befindlichkeiten zu führen. Daher war es um so wunderlicher, dass er nun scheinbar freiwillig auf so unliebsames Terrain vordrang.

Nun, wenn ich ehrlich bin, geht es mir bei persönlichen Gesprächen ganz ähnlich wie ihm - ich mag sie nicht. Ausserdem werde ich schnell unsicher, wenn mir höfliche Konversation abverlangt wird. Lieber bleibe ich dann bei meinen Lieblingsthemen. Darüber, das würde wohl niemand bestreiten, kann ich viel sagen. Das gibt mir ein sicheres Gefühl.

Ich gab betont locker an, mir nichts besonderes dabei gedacht zu haben, nahm einen weiteren Schluck Cognac und wich seinem Blick aus.

„Du kannst es nicht, hab ich recht?“ das Kinn leicht nach vorn gestreckt.

„Klar“, entgegnete ich, „ich hatte nur keine Lust.“

„Du kannst es nicht.“ Er stellte es einfach fest, ohne besondere Wertung, fast beiläufig.

„Na hör mal. Natürlich hätte ich mit ihnen plaudern können, ich hatte einfach keine Lust. Das Thema war nicht mein Fall.“ Ich wurde ein wenig ärgerlich. Wollte er einen Streit anfangen?

Er beugte sich aus dem Sessel, um sein Glas aufzufüllen. Als er damit fertig war, blickte er kurz auf und hielt mir die Flasche entgegen. Ich lehnte ab.

„Ich habe einen Trick.“

Die Flasche stieß beim Abstellen gegen einige andere, leere. „Weißt du warum so viele Menschen ihre Zeit mit nutzlosen Plaudereien vergeuden? Die sind nicht dumm oder ungebildet oder so etwas. Die könnten auch über wichtige Sachen diskutieren. Aber weißt du was? Weißt du was der Knaller ist? Ich sag es dir...“ Ich war es gewohnt, das mein Großvater zu theatralischem Gebaren neigte und so wartete ich, bis er umständlich in der Zigarrenkiste herumgekramt, die Zigarre schließlich angeschnitten und entzündet hatte.

„Was ist das für ein Trick?“ Ich dachte so bekäme ich vielleicht wieder etwas Schwung und die Unterhaltung. Mir war klar, dass er sich rüstete mir zweifelsfrei wertvolle Ratschläge zu erteilen. Je schneller er damit fertig war, desto besser.

Er ignorierte meine Frage und sagte stattdessen: „Sie wollen es nicht. Es macht ihnen einfach Spaß unwichtiges Zeug zu quatschen. Ha.“

„Das freut mich für sie. Ehrlich. Aber mir macht das nunmal keinen Spaß.“

„Weil du es nicht kannst.“ Als wäre damit irgendetwas bewiesen lehnte er sich erhaben in seinen Sessel und grinste.

Ich wollte gerade anmerken, dass sich das Gespräch im Kreis zu drehen drohte, da fuhr er fort:

„Weißt du, je schwieriger ein Thema ist, desto wahrscheinlicher ist es, dass sich nur wenige damit auskennen. So richtig bescheid wissen, meine ich. Aber jeder hat eine Meinung zu den Themen. Zu allen. Und die kann man nach Herzenslust heraus posaunen, wo immer man steht und einem ein Zuhörer über den Weg läuft. Man begibt sich nicht in die Gefahr fachlicher Bloßstellung, weil der Gegenüber die einzige wirklich wichtige Regel beachtet und auf Gedeih und Verderb befolgt: ‚Frage niemals nach!‘. So kann es gehen, dass kluge Menschen zwar nachhaken und den anderen in einer fachlichen Orgie zermalmen könnten, sie es aber nicht tun. Am Ende dümpelt das Gespräch sanft vor sich hin und niemand schlägt irgendwelche Wellen. Alle sind zufrieden und haben Spaß.“

Dieser recht lange Monolog schien ihn ein wenig ermüdet zu haben, jedenfalls schloss er kurz die Augen. Als er sie wieder öffnete und feststellte, dass irgendjemand sein Glas geleert hatte, klopfte er die Asche seiner Zigarre hinein und nahm einen tiefen Zug aus der Flasche. Auch auf mich wirkten Alkohol und Zigarrenrauch nun konzentrationssenkend, sonst wäre die überzeugende Wirkung des Gesagten möglicherweise nicht ganz so stark ausgefallen. Ich sah zu ihm hinüber und nahm zur Kenntnis, dass er die Augen erneut geschlossen hatte. Ich nutzte diesen Moment der Ruhe für ein kurzes Schläfchen.

Es kann nicht lange gedauert haben, da weckte mich mein Großvater mit der Gummisohle seines Gehstocks. Er rammte sie wiederholt in meinen Oberarm.

„...ist aus. Das Feuer ist aus. Das Feuer ist aus.“ Und so weiter.

Nachdem ich das Feuer wieder entfacht hatte und auf meinem Platz saß, hob er an: „Weißt du, je schwieriger ein Thema ist, desto wahrscheinlicher ist es, dass sich nur wenige damit auskennen. So richtig bescheid wissen, meine ich.“

Ich wies ihn darauf hin, dass er exakt diese beiden Sätze weiter oben bereits schon einmal von sich gegeben hatte. Er quittierte diese Feststellung mit einem Augenrollen.

„Also gut, nun werde ich dir also meinen Trick verraten. Es ist ein guter Trick und ich habe ihn bereits mehrmals angewandt. Er hat mir in vielen Situationen wirklich gut geholfen und deswegen will ich dir nun diesen Trick anvertrauen. Aber bedenke: Er ist dermaßen wirkungsvoll, dass du ihn nur...“

Plötzlich hob er den Kopf, blickte an die Zimmerdecke und sagte einigermaßen wütend: “Kannst du jetzt endlich mal zur Sache kommen? Ich klinge ja wie ein Vollidiot.“ Anschließend lenkte er den Blick wieder auf mich.

Ich vermute dass der Ausdruck auf meinem Gesicht ihn ein klein wenig amüsierte; jedenfalls lächelte er. Ich verhielt mich ruhig.

Seine Hand bewegte sich auf die Flasche zu, er wollte gerade danach greifen, als ein mächtiger Stoß durch seinen ganzen Körper ging. Die Flasche zerbarst auf dem Boden und der Cognac färbte den Teppich dunkel.

„Sieh was du angerichtet hast. Hör endlich mit diesen Mätzchen auf und erzähl die verdammte Geschichte.“ Wieder dieser Blick an die Zimmerdecke, diesmal eindeutig wütend.

„ICH WERDE TUN, WAS ICH FÜR RICHTIG HALTE.“

Irgend jemand hatte in meinem Kopf gewaltige Lautsprecher platziert, aus denen nun diese Worte schmetterten. Was war das für eine Stimme? So gewaltig, so erhaben. War es Gott? Wenn ja, warum um Himmels Willen hatte ich den Eindruck, als reizte mein Großvater ihn nun ganz bewusst? Er sprang durch den Raum und stieß mit dem Schürhaken aus dem Kaminbesteck immer wieder in Richtung Zimmerdecke. Fast als wäre er wahnsinnig.

„Ich bin keineswegs wahnsinnig.“ Seiner Stimme nach zu urteilen, fehlte nicht viel.

„Ich habe nur das Pech einem verdammten Stümper in die Hände gefallen zu sein. Erzähl die Geschichte und dann lass uns ins Bett gehen. Mach deine Arbeit, du kleiner Scheißer.“

Plötzlich riss eine unsichtbare Hand meinen Großvater von den Beinen. Er stürzte halbwegs glücklich auf einen Sessel und schnaubte vor sich hin.

„Dieser Kerl macht mich noch wahnsinnig. Warum lässt er mich wie einen senilen Idioten ständig den gleichen Quatsch wiederholen? Und was sollte die Nummer mit dem Einschlafen? Wer pennt denn mitten im Gespräch ein? Schon mal was Plausibilität gehört? Ich wette er hat einfach den Faden verloren und kommt jetzt aus der Nummer nicht mehr raus. Hat vermutlich seinen Freunden schon erzählt, wie toll die Geschichte geworden ist. Stümper!“

Die Hand meines Großvaters verpasste ihm aus heiterem Himmel eine Backpfeife. Er ignorierte es.

„Wollte sich vermutlich aufspielen und so eine Art Konversationsratgeber fabrizieren. Nur leider hat er überhaupt keine Ahnung und darum fällt ihm auch der ach so tolle Trick nicht ein. Und jetzt passiert diese Scheiße. Leg den Stift weg du Pfeife! Gib auf.“ Er wedelte mit der Faust nach oben.

„MÖCHTEST DU, DASS SICH DEINE BLASE ENTLEERT?“

Mein Großvater sprang auf.

„Sind wir nun schon so weit gesunken, dass du mir drohst?“

Ich hatte bis zu diesem Zeitpunkt das Geschehen beobachtet, hielt es nun aber für angebracht meinem Großvater ein wenig Zurückhaltung zu empfehlen. Gerade als ich den Mund öffnen wollte, keifte er jedoch schon wieder an die Decke.

„Du brauchst mich. Ohne mich kommst du nicht weiter. Ich rate dir, Freundchen, sei nett zu mir.“

Ich ließ mich in den Sitz zurücksinken. Es war alles verloren. Gott wird uns zerquetschen.

„DU SOLLTEST DEINE BEDEUTUNG NICHT ÜBERSCHÄTZEN, ALTER MANN. ICH BRAUCHE NIEMANDEN. ES KOSTET MICH EIN PAAR STRICHE UND SCHON BIST DU VERSCHWUNDEN. ABER DAS MUSS NICHT SEIN. SETZ DICH WIEDER IN DEINEN SESSEL UND ICH BIN BEREIT DAS GANZE ZU VERGESSEN.“

„Geh du erstmal in einen Schreibkurs, dann reden wir weiter.“ Er hatte sich abgewandt und streifte nun vor dem Kamin auf und ab, leise vor sich hin murmelnd.

„Ich kann es einfach nicht mehr ertragen. Ständig setzen sich selbsternannte Schriftsteller vor ihr Blatt und denken sich totalen Bockmist aus. Völlig unwahrscheinliche Geschichten, Gespräche, die kein Mensch führen würde und zur Krönung garnieren sie ihr Machwerk noch mit völlig verblödeten Figuren. Und wer hat darunter zu leiden? WIR! Unsereins muss in vollkommen haarsträubenden Situationen diesen Blödsinn von sich geben und wenn du dich mal dagegen wehrst, fällt dich plötzlich von irgendwo her ein tollwütiger Hund an oder irgendjemand schießt dir aus einem Bus `ne Kugel in die Brust und du bist tödlich verletzt. Mindestens sprachunfähig. Kaltgestellt.“

Er richtete den Blick auf mich, nie hatte ich ihn derart wütend erlebt.

„Und weißt du wie sie das nennen? Deus Ex Machina. Gott aus der Tube. Irgendwann kommt der feine Herr Schriftsteller nämlich nicht mehr weiter mit seiner Drecksgeschichte und dann zaubert er ein Kaninchen aus seinem scheiß Hut und fuchtelt damit herum bis keiner mehr weiß was eigentlich los ist. Das er nämlich keinen blassen Schimmer davon hat, wie es weitergehen soll.“

„ICH WEIß WIE ES WEITERGEHT.“

„Ach ja? Dann schieß mal los. Bin gespannt, wie du den Karren aus dem Dreck ziehen willst. Die Geschichte ist jedenfalls hinüber.“

„DANK DIR.“

„Ach was. Das geht ganz allein auf deine Rechnung, Kollege. Erst quatscht du seitenweise nur dummes Zeug, lässt mich deine halbgaren Gedanken aufsagen und nun, wo endlich klar ist, dass die Sache vollends vergeigt ist, soll ich Schuld sein?“ Er drehte theatralisch die Fäuste vor den Augen - wie ein heulendes Baby. „Mama, die Figur in meiner Geschichte war böse zu mir...“

„BIST DU FERTIG?“

„Noch lange nicht. Ich fange gerade erst ...“

Plötzlich, wie aus Geisterhand, setzte sich sein Sessel in Bewegung. Er glitt über den Holzboden, korrigierte seine Richtung, stieß schließlich in die Kniekehlen meines Großvaters und zwang ihn so in den Sitz.

„Was soll ...“

Er hatte sichtlich Mühe zu sprechen, als hätte er die Kontrolle über seine Zunge verloren. Seine Arme legten sich steif auf die Lehnen, der Oberkörper richtete sich auf, seine Beine wurden ganz nah an den Sessel gezogen und sein Kopf versteifte sich gerade nach vorne. Genau in meine Richtung. Ich blickte ihm in die Augen und erkannte, dass er tatsächlich die Kontrolle über seinen Körper eingebüßt hatte. Jemand anders schien ihn zu steuern.

„HABE ICH NUN DEINE AUFMERKSAMKEIT?“

Mein Großvater stieß einige erstickte Laute der Ablehnung hervor, brachte aber sonst nichts zu Stande.

„GUT. DU BIST MEINE ERFINDUNG. IN GEWISSER WEISE BIST DU MEIN SOHN UND ICH LIEBE ICH DICH. ICH BIN NUR UNGERN GROB ZU DIR, ABER SO GEHT ES NICHT WEITER. WIR MÜSSEN UNS ÜBER EINIGE GRUNDLEGENDE DINGE KLAR WERDEN. ICH LÖSE NUN DEINEN KOPF DAMIT DU MIR ZEICHEN GEBEN KANNST. EINVERSTANDEN?“

Mein Großvater nickte.

„SCHÖN. HÖR MAL, WIR WOLLEN DOCH BEIDE, DASS HIER EINE GUTE GESCHICHTE ENTSTEHT, NICHT WAHR?“

Ein zögerliches Nicken.

„GLAUBST DU DAS IST MÖGLICH, WENN WIR UNS STREITEN?“

Kopfschütteln.

„WIE KÖNNTEN WIR DAS PROBLEM ALSO LÖSEN?“

„Hmmpff.“

„OH, ENTSCHULDIGE BITTE.“

„Danke.“ Mein Großvater schien wieder reden zu können, obgleich seine Stimme verändert klang. Ein wenig demütig vielleicht.

„Ich denke, ich sollte mich etwas zurückhalten. Du schreibst was du meinst und ich führe es aus. So wie es sich gehört.“

„ALSO, SO WAR DAS JETZT ABER NICHT GEMEINT. DU KANNST DOCH RUHIG SAGEN WENN DIR WAS NICHT GEFÄLLT, ICH WILL NUR NICHT STREITEN.“

„Jawohl“

Mein Großvater schien wie ausgewechselt. Er konnte inzwischen seinen Körper wieder bewegen, aber seine Haltung war gebückt und er vermied es, nach oben zu blicken.

„WAS IST MIT DIR?“

„Nichts.“

„ACH KOMM SCHON, DU HAST DOCH WAS. HAB ICH DIR WEH GETAN?“

Fast unmerklich vollführte er ein Nicken. Es schmerzte mich, ihn in einem solchen Zustand zu sehen. Er wirkte plötzlich sehr alt. Nachdenklich blickte ich ihn an, weshalb ich das gefüllte Cognacglas erst bemerkte, als es direkt vor meinem Großvater in der Luft zum stehen kam.

„MÖCHTEST DU ETWAS TRINKEN?“

Wortlos griff er nach dem Glas und leerte es in einem Zug, dann fiel er wieder in sich zusammen.

„KANNST ABER ORDENTLICH WAS VERTRAGEN, NICHT ÜBEL. ICH KÖNNTE DAS NICHT. ZIGARRE?“

Kurz nachdem mein Großvater genickt hatte, befand sich eine wuchtige Zigarre mit goldener Banderole in seiner Hand. Es war eindeutig eine andere Marke, als jene die auf dem Tisch standen. Weiß der Himmel wo sie so plötzlich herkam.

„Danke.“

„GERN GESCHEHEN.“

Es entstand eine unangenehme Pause des Schweigens. Während mein Großvater an der Zigarre paffte, begab ich mich zum Feuer, um ein wenig darin herumzustochern. Die Stimme schwieg.

Nach einiger Zeit richtete mein Großvater unverhofft das Wort an mich.

„Wirbel nicht so viel Asche auf.“

Aus meinen Gedanken gerissen wandte ich mich in seine Richtung.

„Geht es dir etwas besser?“

„Jaja.“

Wie gesagt, mein Großvater redete nicht gern über Gefühle.

Ich versuchte ein aufmunterndes Gesicht zu machen.

„Das freut mich.“

„MICH AUCH.“

Großvater wedelte abwehrend mit seinem Arm, vermied es aber nach oben zu blicken.

„ES TUT MIR LEID, EHRLICH. ICH WUßTE NICHT, WAS ICH SONST TUN SOLLTE. ES WAR NICHT BÖSE GEMEINT.“

„Jaja, ist schon gut.“

„WOLLEN WIR ES NOCH EINMAL VERSUCHEN?“

„Von mir aus.“

Meine Meinung schien in dieser Situation niemanden zu interessieren, aber das war mir damals ganz recht, wenn ich ehrlich bin.

„OK, DANN ALLES ZURÜCK AUF ANFANG.“

Ich hing also den Schürhaken zurück in seine Vorrichtung und setzte mich hin. Mein Großvater erhob sich aus dem Sessel, der sich daraufhin selbstständig an seinen angestammten Platz zurück begab. Interessiert beobachtete ich, wie der feuchte Fleck auf dem Teppich kleiner und kleiner wurde, bis er ganz verschwand, selbst die zerbrochene Flasche fügte sich wieder zusammen und fand sich schließlich unversehrt auf dem Tisch wieder. Als letztes ließ sich mein Großvater in seinen Sessel fallen.

„SO. ICH WERDE MICH NUN WIEDER HERAUSHALTEN UND AUF DAS ERZÄHLEN VERLEGEN. DAS IST DOCH IN ORDNUNG, ODER?“

Mein Großvater beugte sich nach vorn, griff nach der Flasche, die nun wieder gefüllt war, nahm einen tiefen Schluck und setzte dort an, wo das Gespräch vorhin unterbrochen wurde.

„Also, der Trick ist ziemlich einfach. Im Grunde geht es darum, hauptsächlich den anderen reden zu lassen.“

„Aber genau das habe ich doch getan. Ich habe nichts gesagt und alle anderen haben geredet. Und da sagst du ich kann es nicht.“, erwiderte ich

„So meine ich das auch nicht“, sagte er. „Du hast ja überhaupt nichts gesagt. Eigentlich war es so, als ob du gar nicht dabei gewesen wärst. Wie ein Besen in der Ecke stehen und den anderen zuhören ist noch kein Smalltalk. Dazu gehört schon ein wenig mehr. Aber bevor ich dir sage, wie du es richtig anstellen kannst, solltest du eines wissen: Jeder Mensch liebt das Gefühl, dass man ihn mag. Und dieses Gefühl entsteht vor allem, wenn man ihm zuhört. Ein Gesprächspartner wird also dann das Gespräch in guter Erinnerung behalten, wenn er selbst viel gesprochen hat. Und wenn er das Gespräch in Erinnerung behält, wird er dich erst recht nicht vergessen. Du wirst sehen, wenn sich alle mit dir unterhalten wollen und plötzlich jedermann wert auf deinen Rat legt, wirst auch du dich besser fühlen.“

Ich erwiderte, dass mir die Sache ein wenig zu berechnend vorkäme. Ich wollte doch meine Mitmenschen nicht manipulieren.

„Na hör mal, das macht doch jeder. Die meisten zwar unbewusst, aber im Prinzip versuchen alle einen möglichst guten Eindruck zu machen. Da wäre es doch blöd, das eigene Wissen nicht einzusetzen.“

„Also gut, und wie fange ich die Sache an?“

„Heuchle Interesse.“ Er sagte es so nüchtern, dass ich keinen Zweifel an seiner Aufrichtigkeit hatte. „Du musst Fragen stellen und an den Blicken des anderen hängen, als wäre er der einzige Mensch auf der Welt, als wäre er eine Offenbarung. Egal welchen Blödsinn er erzählt. Immer schön lächeln und an den passenden Stellen auch mal verblüfft dreinschauen. Ein wenig Zweifel ist auch erlaubt, aber nur kurz und jede Erklärung musst du gelten lassen. Du wirst sehen, nach einigen Minuten wirst du ihn nicht mehr los.“

„WIE IST ES BIS JETZT?“

Mein Großvater blickte an die Zimmerdecke.

„Wolltest du dich nicht raushalten?“

„DU HAST RECHT, `TSCHULDIGUNG.“

Mit einem Augenrollen fuhr er fort: „Aber denk dran, du darfst nicht einfach irgendwelche blöden Fragen stellen. Du musst genau zuhören. Die Leute merken, dass man ihnen zuhört, aber genau so schnell bekommen sie mit, wenn man nur so tut. Dann wird das `ne kurze Unterhaltung und am Ende stehst du wieder in der Ecke, allein.“

„ALSO ICH FINDE ES GANZ GUT BISHER, WAS SAGT IHR?“

Mein Großvater sank stöhnend im Sessel zusammen, blickte an die Decke und sagte: „Es ist ok.“

„NUR OK?“

„Ja, es ist ganz ok. Die Tips sind nicht übel, aber leider auch nichts besonderes und es ist ganz passabel geschrieben. Wenig Passiv und nicht allzu viele Adverbien. Aber einige sind schon noch drin. Im Satz über mir zum Beispiel, besser wäre es, ich würde stöhnen, während ich im Sessel zusammensinke und nicht stöhnend sinken. Klingt irgendwie zu schwach. Und zusammensinken trifft die Sache auch nicht besonders gut. Mir würde gefallen, wenn ich einfach stöhne und meinen Blick an die Decke richte. Aber du bist der Boss. Wirst schon wissen, was am besten ist.“

„NUN JA. DA DU GERADE DAVON SPRICHST. IRGENDWIE HABE ICH DAS GEFÜHL, DASS DIE LUFT AUS DER SACHE RAUS IST. ICH KÖNNTE DAS GANZE JETZT NOCH ETWAS AUSFÜHREN, HIER UND DA NOCH DAS EINE ODER ANDERE VERTIEFEN, ABER ICH HABE DAS GEFÜHL, DASS DAS NICHT VIEL NÜTZEN WÜRDE. DA ENTSTEHEN NUR LÄNGEN. VERSTEHST DU?“

„Ich verstehe.“, presste mein Großvater durch die Zähne. „Hast du jetzt plötzlich keine Lust mehr?“

„VERSTEH DAS NICHT FALSCH. ES LIEGT NICHT AN EUCH. ES LIEGT AN MIR. ... ICH WEIß AUCH NICHT.“

„Na toll und nun?“ erkundigte sich mein Großvater.

„Wirst du uns töten?“ Ich musste es einfach fragen. Immerhin hätte er es tun können. Aber unter uns: Er hat es nicht getan, sonst würde ich ja die Geschichte nicht erzählen können.

„NEIN, ICH WERDE NICHT ZULASSEN, DASS EUCH ETWAS GESCHIEHT. ICH DACHTE EHER, IN ANBETRACHT DER VORTGESCHRITTENEN STUNDE, NUN JA, WAS HALTET IHR DAVON, WENN WIR EINFACH ZU BETT GEHEN UND GRAS ÜBER DIE SACHE WACHSEN LASSEN?“

„Hm, kein besonders kluges Ende, aber besser als unnötig weiter zu quatschen“, merkte mein Großvater an. Ich nickte erleichtert.

„OK, ABGEMACHT. ALSO LEUTE, ICH VERABSCHIEDE MICH DANN MAL. ES HAT MICH GEFREUT. WIR SOLLTEN UNS AUF JEDEN FALL MAL WIEDER ZUSAMMENSETZEN UND EIN WENIG QUATSCHEN. ÜBER DIE ALTEN ZEITEN. HAHA.“

„Ja, das sollten wir“, sagte mein Großvater.

„Unbedingt“, sagte ich.

Einige Zeit verging, in der mein Großvater und ich uns anblickten und warteten, ob noch irgendetwas geschehen würde. Es geschah nichts.

„Also gut. Ich glaube wir haben für einen Abend genug getrunken. Mir dreht sich alles und dir fallen ja schon die Augen zu. Wir sollten die Angelegenheit hier beenden.“

Dankbar nahm ich die Aufforderung an, erhob mich und verließ das Zimmer. Aus dem Badezimmer hörte ich meinen Großvater noch einige Flaschen wegräumen und die Belüftung des Kamins schließen.

Als ich schließlich die Toilette erledigt hatte und mich bereits in halber Höhe auf der Treppe zu den Schlafräumen befand, sprach mich mein Großvater noch einmal an: „Also, ich fand den Abend trotz allem recht angenehm. Wir verbringen viel zu wenig Zeit mit einander. Schade nur, dass wir uns vermutlich morgen gar nicht mehr an alles erinnern können.“ Er lächelte mich wissend an. „Gute Nacht.“

„Gute Nacht, Großvater.“

„GUTE NACHT.“

Die Begegnung, die keine war

2009-12-16T07:00:00.003+01:00

Die trockene Kälte des Winterabends schlägt ihm ins Gesicht. Der Regionalexpress ist - wie jeden Freitag zur Feierabendzeit - rappelvoll gewesen. Tief durchatmen, die Menge der Berufspendler schiebt sich langsam in Richtung der Unterführung, Feuerzeuge flammen auf und erleuchten für einen kurzen Moment die Gesichter, gezeichnet von den Strapazen der Woche.

Wochenende! - Den Hebel, der von Alltags- zu Feierabendlaune umschaltet, hat hier noch keiner umgelegt. Neben ihm zündet sich ein Mädchen eine Zigarette an. Sie hat schwarzes Haar und der Mantel - beige - bedeckt sie bis kurz oberhalb der Knie. Kaum schaut der Rock, den sie darunter trägt, unter dem Mantel hervor. Seine Aufmerksamkeit folgt den in dicken schwarzen Nylonstrümpfen verpackten Beinen, bis sie von den braunen Wildlederstiefeln gefangen genommen wird, die gleichzeitig den Endpunkt der kurzen Reise markieren.

Unwillkürlich werden seine Schritte ein wenig langsamer. Der Strom der Pendler zwängt sich, quetscht sich, zerrt sich durch die enge Unterführung. Eile? Nein, heute nicht bei ihm. Ein wenig Abstand, lass sie doch drängeln...

Die Treppe hinauf, sie ist dicht hinter ihm, dann rechts herum. Ein kurzer Blick über die Schulter, sie geht geradeaus. Jetzt zündet er sich auch eine Zigarette an, geht zwischen den Fahrradständern hindurch über den Bahnhofsvorplatz. Auf der Straße geht sie, wechselt die Seite, wechselt auf seine Seite. Ihre Waden glänzen im Schein der Straßenlaternen.

Handyklingeln in seiner Tasche. Unisachen, bah. Blöde Bürokratie! Mit halbem Ohr am Handy wendet er den Blick nicht ab von der Person, die vor ihm geht. Schlanke Beine. Schon bald ist er, dessen Gang um ein weniges rascher ist, fast gleichauf. Zwei Wildlederstiefel dicht vor ihm, sie muss jedes Wort verstehen. Worte, die für das andere Ende der digitalen Sprechverbindung gedacht sind - nicht für sie.

Er beschleunigt seine Schritte, will überholen. Hier auf dem Land ist es komisch, ein paar Schritte hinter jemandem zu gehen, wenn die Bürgersteige sonst leer sind. Was sie wohl denkt?

Da ist die Querstraße. Über den Zebrastreifen und durch den historischen Friedhof, die Kommilitonin immer noch am Ohr, Kippe - lässig (haha) - in der rechten Hand. Und sie direkt hinter ihm, geht schneller, hat ihn fast wieder eingeholt. ?! Durch das Friedhofstor auf der anderen Seite. Reste vom morgendlichen Schneegestöber knacken unter den Sohlen, beweisen, dass es wieder kälter geworden ist. Wegen den Waschbetonplatten auf dem Weg der jetzt kommt, könnte er ganz hervorragend den Abstand zwischen ihnen einschätzen - wenn er den Mut hätte, sich umzublicken; was er mit einem Mal nicht mehr braucht, denn da geht sie schon neben ihm, das sieht er aus den Augenwinkeln. Warum???

Irgendwie rennt das Herz jetzt. Nicht gefühlstechnisch emotional, doch physiologisch gesehen. Und das kann er spüren. Was für eine seltsame Situation ist dies bitte? Menschenleere Wege in einer winzigen, trostlosen Kleinstadt und eine völlig fremde Frau geht direkt neben ihm. Keiner von beiden schaut zur Seite, beide blicken starr geradeaus. Moment mal, denkt er: Habe ich jetzt meine Geschwindigkeit verlangsamt oder geht sie schneller?

Was sie wohl denkt, denkt er, als er an der Ampel steht. Sie auf zwei Metern Entfernung daneben. Normalerweise geht er hier bei rot hinüber, da kommt eh nix. Heute jedoch nicht. Die Ampel springt nicht auf grün. Er hat nicht den Knopf gedrückt - sie hat nicht den Knopf gedrückt. Als er das bemerkt ist ihm das peinlich, die Hand schnellt nach vorn, hastig landet sie auf der Berührungsfläche für das Ampelsignal. Ein scheuer Blick in ihre Richtung. Gerade noch kann er erkennen, wie sich ihr Blick auffällig rasch von ihm abwendet. Oh du herrliches Adrenalin!

Wie schön ihr Gesicht ist. Und ihre Pupillen in den Augenwinkeln...kann er sehen, denn sie schaut in seine Richtung. Da zeigt die Ampel grün. Über die Straße und dann biegt sie links ab, denkt er. Alle biegen hier links ab. Aber sie, sie geht geradeaus. Ganz am äußersten Rand des ohnehin schmalen Gehsteigs balanciert er jetzt, damit für sie auch noch Platz ist und sie überholen kann. Ich will ja nicht in den Verdacht geraten, sie belästigen zu wollen, denkt er. Der Bürgersteig wird schmaler und da ist sie jetzt, zum Greifen nah. Das ist mir doch zu komisch, schießt es durch seinen Kopf und er beschleunigt seine Schritte. Was soll denn das werden?

Trotzdem versucht er, seinen Gang so männlich wie nur möglich aussehen zu lassen, jetzt wo er ein wenig Vorsprung hat. Unbeholfen wirkt das Ergebnis wahrscheinlich, aber was solls, krumme Beine sind nun einmal krumme Beine.

Als er die Kreuzung erreicht und einen Blick nach hinten riskiert, ist der Gehweg hinter ihm frei. Keine Seele geht dort. Niemals wieder hat er dieses Mädchen gesehen. Einerseits empfindet er eine leichte Enttäuschung, andererseits eine etwas größere Erleichterung. Es hilft doch nichts: Erlebnisse dieser Art sind nicht geeignet, die eigene Beziehung zu festigen. Und wenn man diesen Dingen nicht aus dem Weg gehen kann, dann ist es die Freundlichkeit des Schicksals, wenn sie es selbst tun.

Oder etwa doch nicht?

Es ist SEINE Welt

2009-12-16T05:44:00.006+01:00

Sie sind wieder da. Kolben, die sich heben und senken, ölig und düster, absolut synchron. Maschine an Maschine an Maschine, kilometerlang und länger.

Kein Lichtstrahl scheint sich hierhin verirrt zu haben und doch ist alles sichtbar. Alles liegt matt vor mir, in dunklen, erdigen Farben. Kein Glänzen, kein Funkeln, blankes Metall, aber ölverschmiert. Ein in seiner Herkunft unbestimmbares, unendlich tiefes Dröhnen erfüllt die stickige Luft, ich spüre diese dumpfen Töne als Vibration in meinem Bauch und ich habe Angst.

Das Dröhnen wird schwächer, wenn die Kolben sich heben, stärker wenn sie sich senken, hinabstoßen mit unglaublicher Gewalt und in perfektem Zusammenspiel, Maschine um Maschine, Reihe um Reihe, endlos so weit das Auge reicht. Meine Position in diesem Bild ist unbestimmt, und doch - ich bin dabei, bin mittendrin, beobachte das Heben und Senken und ich habe Angst.

Mir ist nicht klar, ob die Maschinen zu mir oder ob ich zu ihnen gekommen bin, ich weiß nur sie sind da und ich bin hier, ich spüre die Vibration in meinem Bauch und ich weiß auch mit ebenso großer Sicherheit wie die letzen Male: Ich bin nicht alleine hier.

Es gibt nichts, was rein äußerlich an IHM zu beschreiben, nein, beschreibbar wäre. Keine Kleidung, keine Frisur, keinen Körper, kein Gesicht und doch ist ER nicht körperlos sondern sichtbare Person. ER steht einfach nur da, dort hinten zwischen den Maschinen, ER sieht mich nicht an, doch dass ER weiß, dass ich da bin, spüre ich genau und ich habe Angst.

Die Macht, die von IHM ausgeht, durchflutet die Maschinen, durchflutet mich. ER hat alles in SEINER Hand, bildlich gesprochen, ER ist die Energiequelle, ER ist der Antrieb, ER herrscht über die Maschinen. Ich weiß das, obwohl ich nicht einmal sagen kann woher ER kommt oder ob ER schon immer hier war. Ich weiß es einfach und ich habe Angst.

Die Maschinen arbeiten unermüdlich, keine Abnutzung, keine Fehlfunktionen, Reparaturen nicht erforderlich. Sie besitzen keine Bedienelemente, keine Schalter und Hebel, keine bunten Knöpfe oder blinkende LED´s. Kein Funken und kein Rauch entweicht ihnen, sie sind perfekt, strotzend vor Kraft und SEINE Macht steuert sie. Sie bilden einen Organismus und vermehren sich, sie breiten sich aus und verlangen nach Raum.

Was mir am meisten Angst macht ist, dass ich weiß, dass meine Angst nicht unbegründet ist. Ich weiß, dass ER dunklen Absichten folgt, Böses im Schilde führt, dass Altes beendet wird und Neues beginnt. Nichts wird wieder sein wie zuvor, niemals und für alle Zeiten. Dieses Wissen ist unanzweifelbar, ich weiß es einfach weil ich hier bin, hier in diesem Moment wird es mir bewusst. Es ist ebenso gewiss wie die Vibrationen, die meinen Magen erschüttern und die Angst die ich verspüre.

Ich kann jetzt mit ihnen fühlen, ich spüre ihren Hass und SEINE Macht, diese entsetzliche, gewaltige Macht, die ihnen befiehlt. Die Kolben heben sich, tausende und abertausende zugleich, keiner weicht auch nur einen Millimeter ab. Sie verweilen für Sekundenbruchteile an ihrem höchsten Punkt um dann wieder hinabzugleiten in ölige Zylinder, tief in die Herzen der Maschinen. Ich spüre die Kraft mit der sie zustoßen. Ein wahnsinniger, stechender Schmerz fährt durch meine Rückenwirbel, ich schreie auf und krümme mich unweigerlich zusammen während der Schmerz durch meine Gliedmaßen jagt, jeden einzelnen Muskel sich verkrampfen lässt.

Die Kolben heben sich wieder und ER steht immer noch dort, ER sieht mich nicht an aber ER weiß um meinen Schmerz.

Die Kolben erreichen ihren höchsten Punkt und ich vergehe vor Angst. Ich muss hier weg, ich will hier weg aber ich weiß, dass ich nicht fort kann, nicht aus eigener Kraft. Und würde ich Hunderte von Kilometern in diesem Maschinenorganismus zurücklegen: Ich wäre da, ER wäre da, die Maschinen und der Schmerz, meine unerträgliche Angst.

Die Gewissheit, dass die Kolben gleich wieder zustoßen, lässt mich zusammenkauern noch bevor der entsetzliche Schmerz meinen Körper durchzuckt. Ich schreie und winde mich und weiß in diesem Augenblick ganz genau, dass ER mir nicht helfen wird.

Die Kolben heben sich.

Die Kolben verweilen.

Die Kolben senken sich.

Licht. Helles, gleißendes Licht. Ich schließe die Augen, spüre den Schmerz noch einmal, schreie und halte inne --. Stimmen, ich höre Stimmen...

Was mir am meisten Angst macht ist, dass ich weiß, dass meine Angst nicht unbegründet ist.

Wer Kettenbriefe weiterleitet, bewahrt sein Gehirn im Kleiderschrank auf

2009-12-16T05:16:00.006+01:00

Eine Information des US-Ministeriums für innere Sicherheit (Department of Homeland Security – DHS)

Achtung. Bitte sorgfältig lesen!

Diese Nachricht wurde bereits 1941 von der haitianischen Voodoopriesterin Waasnuhn Sihn versendet, die im Exil in Russland im Feldlazarett bei Smolensk ihren Dienst tat. Ein deutscher Oberst der Reichsdecodierungsabteilung, einer speziellen Spezialeinheit der Spezialpolizei GESTAPO, fing diese Botschaft ab, entschlüsselte ihren Inhalt und verschickte sie an seine Vorgesetzten. Da die Priesterin die Botschaft mit einem Fluch belegt hatte, verlor Deutschland schon vier Jahre später den Zweiten Weltkrieg.

Deshalb: Diese Nachricht bitte auf KEINEN FALL an deine Freunde weiterleiten!!

Viele Menschen hörten nicht darauf, sondern schickten die Nachricht weiter. John F. Kennedy bekam die Nachricht vom Secret Service zugestellt. Nur wenige Tage später, am 22. November 1963, wurde er in Dallas, Texas erschossen. Sein Mörder, Lee Harvey Oswald, bekam diese Nachricht auch und sandte sie weiter. Nur 1,5 Stunden nach dem Attentat auf Kennedy wurde er in einem Kino verhaftet und bereits zwei Tage später im Polizeigewahrsam von Jack Ruby erschossen.

Diese Nachricht wurde 1976 von einem Schüler in Villingen-Schwenningen aus dem Englischen zurück ins Deutsche übersetzt, da die deutsche Fassung von 1941 nach dem Krieg im Zuge der Entnazifizierung von der amerikanischen Besatzungsmacht vernichtet worden war.

Der deutsche Politiker Jürgen W. Möllemann bekam diese Nachricht am 2. Juni 2003 und ignorierte den Hinweis. Nur drei Tage später, am 5. Juni 2003, verunglückte er bei einem Fallschirmsprung in Marl-Loemühle.

Die amerikanische Sängerin Britney Spears erhielt diese Nachricht im Jahr 2007. Der Fluch bewirkte, dass ihr sämtliche Haare ausfielen. Sie traut sich auch heute nur noch sehr selten in die Öffentlichkeit.

Wenn dir dies alles nicht passieren soll, hast du drei Möglichkeiten, mit dieser Nachricht zu verfahren:

Drucke diese Nachricht aus und lösche sie danach sorgfältig aus deinem Postfach. Lege den Ausdruck in einen Panzerschrank und versenke ihn auf dem Grund des Indischen Ozeans. Achtung!!! Lass den Panzerschrank auf KEINEN Fall in deiner Wohnung. Der Fluch wird seine Wirkung zeigen und sich negativ auf dein Leben auswirken!
Drucke diese Nachricht 2.000 mal aus und lösche sie danach sorgfältig aus deinem Postfach. Entzünde nun auf dem Marktplatz deiner Stadt (falls du auf dem Land wohnst geht auch die Hauptstrasse) ein hübsches Lagerfeuer mit den Ausdrucken und verbrenne sie unter Beimengung von Knoblauch und Kartoffelchips, damit der Fluch gebannt wird.
Schicke diese Nachricht nur an alle Leute, die du nicht leiden kannst, an Menschen, die dir oder deiner Familie ein Leid zugefügt haben, an Menschen, die Grausamkeiten begangen haben und deshalb lieber nicht auf diesem Planeten wandeln sollten. Dann wird sich der Fluch für dich zum Positiven wandeln und es wird dir ergehen wie Steven Paul Jobs, dem Begründer von Apple. Als er diese Nachricht bekam, befand sich sein Unternehmen in einer schweren Krise. Er leitete die Nachricht an Bill Gates weiter und hatte kurze Zeit später die revolutionäre Idee des IPhones.

Achtung! Dies ist kein Scherz! Bitte sende diese Nachricht nicht an deine Freunde weiter! Nicht an einen, nicht an 24, nicht an 2400!! Es wird niemand deshalb auf die Idee kommen, HIV-verseuchte Spritzen in Kinosesseln zu verstecken und studivz wird auch weiterhin kostenfrei bleiben! Knochenmarkspenden sucht man ebenfalls nicht mit Ketten-Emails. Befolge diesen Rat und du wirst dein Leben lang gesund bleiben und guten Sex haben! Und deine Freunde werden dich lieben, weil du sie von Kettenbriefen verschonst.

Im Auftrag:

Khabul Hatschi Aua

DHS-Department Germany

Wo die Ebene endlos und Bewegung stillzustehen scheint

2009-12-04T21:59:00.007+01:00

In Bolivien liegt der größte Salzsee der Welt, der Salar de Uyuni - im Sommer wird er zur befahrbaren Salzwüste

Das Salz knirscht unter meinen Füßen und unter den Reifen meines Mountainbikes. Gerade verschwindet die Sonne am Horizont und taucht alles rundherum in ein fremdartiges Licht. Das bereits den ganzen Tag andauernde Gefühl, allein in einer riesigen Eiswüste unterwegs zu sein, gewinnt an Deutlichkeit, je weiter sich der rote Feuerball hinter der Kante in unbekannter Entfernung versteckt. Und kalt wird es plötzlich. Bitterkalt!

Dabei ist im November eigentlich Sommer - hier auf der Südhalbkugel. Ich schiebe mein Rad über den Salar de Uyuni im Südwesten Boliviens, über den größten Salzsee unseres Planeten. Auf rund 3650 Metern Höhe gelegen, darf es hier schon mal gehörig kalt werden in der Nacht.

Dagegen brennt schon heute morgen, als wir uns am Plaza de Armas von Uyuni treffen, die Sonne auf der Haut. Uyuni, diese etwas über zehntausend Einwohner zählende Minimetropole, lebt zu einem Großteil vom Salzsee-Tourismus - auch wenn sie mit ihren schlechten Straßen und den winzigen, baufälligen Häuschen der Einheimischen nicht besonders touristisch aussieht.

Daniel - mein Reisepartner aus Dresden - und ich müssen heute Morgen zur "Migración", um uns Ausreisestempel in unsere Pässe drücken zu lassen. Erst dann können wir die Überquerung des Salar de Uyuni und danach den einsamen Weg durch die Wüste und über die Grenze nach Chile angehen.

Ashley haben wir am Vorabend kennengelernt. Der Australier ist wie wir mit dem Rad in Südamerika unterwegs und hat heute das gleiche Ziel: über den Salar bis zur Insel Incahuasi zu radeln, die mit riesigen uralten Kakteen bestanden und umgeben von der schier endlosen Salzfläche ist.

Die staubige Piste Richtung Norden führt uns etwa 20 Kilometer bis Colchani, wo die Hauptroute über den See abzweigt. Unterwegs haben wir mit unseren voll bepackten Drahteseln gegen tiefen Sand zu kämpfen, der bremst und die Räder seitlich driften lässt.

Dann sind wir auf dem Salz. Statt Staub und Sand nun weiße Fahrbahn, die wie eine Eisfläche aussieht. Rutschgefahr? Irrtum, denn ein Bremstest beweist: Unsere Reifen haben Grip wie auf Schmirgelpapier. Hier und dort in Ufernähe sind Hügel von Salz angehäuft, das Arbeiter mit Schaufeln auf uralte Ford-Trucks verladen.

Wir kommen jetzt gut voran, denn die Jeepspuren, denen wir folgen, lassen sich super befahren, besser sogar als die wenigen bolivianischen Asphaltstraßen. Kurze Zeit später stehen wir vorm "Salzhotel", einem Gebäude komplett aus Salzblöcken erbaut. Viele Jeeps parken davor und für die Touris sind auf einmal wir, die verrückten Biker, die Attraktion.

Nach dem Hotel nichts als endlose Weite. Kein Anhaltspunkt fürs Auge, außer einem einsamen Vulkan, von dem wir wissen, dass er über hundert Kilometer entfernt sein muss. Ja, so weit reicht hier die Sicht, doch die Einförmigkeit der Landschaft sorgt dafür, dass Entfernungen schwierig einzuschätzen sind. Unser Tagesziel Incahuasi können wir seit Stunden sehen, doch scheint es, als kommen wir nicht näher heran.

Dann frischt der Gegenwind auf und entwickelt sich rasch zu einem Sturm, wir kommen kaum mehr vorwärts. Der Wind zehrt an unseren Kräften und allmählich käme ein Anhaltspunkt fürs Auge gelegen, der beweist, dass wir uns tatsächlich fortbewegen. Nach einiger Zeit gebe ich es auf, gegen den Wind anzustrampeln. Ob sechs Stundenkilometer im Sattel oder fünf zu Fuß - das macht keinen großen Unterschied. Die anderen quälen sich weiter, ich schiebe gemütlich und bald mutterseelenallein mein Rad durch den Sonnenuntergang, der die Konturen auf der Salzkruste verwischen lässt. Meine Augen tränen vom kalten Wind, die Nase läuft und alles was ich sehe, ist ein milchiges Weiß, durchschnitten von Jeepspuren. Das große Gefühl grenzenloser Freiheit steigt in mir auf - und findet seine symbolische Entsprechung im Salar, der mir unendlich scheinende Wege in alle Richtungen offeriert. Bald ist die Sonne ganz weg. "Hoffentlich laufe ich im Dunkeln nicht an der Insel vorbei!", geht es mir durch den Kopf. Doch der überwältigende Sternenhimmel sorgt für ausreichend Licht, um die Fahrspuren erahnen zu lassen.

Da erscheinen zwei Lichter in der Ferne, ein Auto kommt mir entgegen. Zu meiner Verwunderung hält es neben mir und Daniel steigt aus. Auf der Insel angekommen, hat er sich Sorgen gemacht und darum kurzerhand den Pick-Up mitsamt Fahrer organisiert. Wie ich erfahre, sitzt Ashley ein Stück weiter frierend auf der Salzkruste, weil seine Knie schmerzen.

Auf der Insel Incahuasi bekommen wir in "Mongo´s Restaurant" noch Spaghetti serviert, dann steigen wir todmüde in die Schlafsäcke, glücklich, die immerhin rund hundert Kilometer geschafft zu haben. Morgen wird sich Ashley verabschieden und mit dem Bus zurück nach Uyuni fahren. Daniel und ich radeln weiter gen Süden, bis wir in ein paar Tagen die Grenze zu Chile überqueren werden...

(veröffentlicht in DEWEZET, 28.02.2009)

Den kompletten Reisebericht findet ihr hier.

Das Spiel (Teil 1)

2009-12-02T13:30:00.009+01:00

Es war Sommer und Inge Beltermann machte die Wäsche.

Sie wusste, ihr Sohn würde noch mindestens drei Stunden drüben auf der Schmiedewiese spielen, also hatte das Abendessen fürs erste keine Eile. Die sanfte Steigung von der alten Schmiede hinauf zu dem kleinen Wäldchen war der ideale Ort für kleine Jungs, die sich dringend mal austoben mussten. Dort konnten sie nach Herzenslust ihre Jungenspiele spielen, was auch immer das war. Oftmals war ihr Sohn zusammen mit den Zwillingen der Schmidts und dem zierlichen Burschen von gegenüber zurückgekehrt und alle hatten stolz ihre Kratzer und kleineren Schürfwunden zur Schau gestellt. Nichts Ernstes, aber doch ziemlich ärgerlich wenn die Klamotten blutig oder zerrissen waren. Blut bekommt man nämlich nicht mehr richtig heraus. Aber es waren nun einmal Jungs und die machten eben manchmal ziemlich wilde Sachen. Inge Beltermann lächelte liebevoll, nahm eine weitere Klammer aus dem Mund und befestigte die letzte Socke.

Er war gerade dabei, den Feldstecher genau auf die richtige Entfernung einzustellen, um die Kinder besser im Blick zu haben, als ein leichter Windstoß die losen Papiere auf seinem Tisch herumwirbelte. Schnaubend winkte er einen etwa 13 jährigen Jungen zu sich und gestikulierte vage in Richtung der Blätter. Ohne einen weiteren Gedanken an seine Unterlagen zu verschwenden, wandte er sich erneut der sanft ansteigenden Wiese zu und fixierte eines der Kinder. Seine Mundwinkel verzogen sich zu etwas, das wohl ein Lächeln sein sollte.

Sie hatten sich mit trockenen Ästen und kleinen Steinen bewaffnet und brachten sich nun in Stellung. Sie konnten schon sehen, wie sich die Großen unten am Fuß des kleinen Hügels sammelten. Niemand wusste warum es so war oder wie es angefangen hatte, aber eines war klar: Der Hügel musste erobert werden. Also scharten sich zwei Gruppen von Kindern - es waren immer nur Jungen - am Fuße des Hügels und auf dessen höchstem Punkt zusammen. Oben wurde verteidigt, unten wurde gestürmt. Und wenn die Eroberung gelungen war, ging es wieder von vorne los. Dann mit vertauschten Rollen. Jeder hätte einfach sonntags, wenn niemand sonst dort war, auf den Hügel spazieren und ihn für erobert erklären können. Aber so funktionierte die Sache nicht. So war es einfach nicht richtig. Der Hügel musste erobert werden. Ihr versteht das doch, nicht wahr?

Ein kleiner blonder Kopf erhob sich aus dem Gebüsch und spähte die Wiese hinab. Es würde knapp werden. Ein harter Kampf, aber er war zuversichtlich. Oben war die bessere Position, davon war er überzeugt. Oft genug hatte er zusammen mit den anderen erfolglos versucht, den Hügel hinauf zu stürmen und oft genug waren sie bereits auf halber Strecke gescheitert. Wer oben war siegte meistens. Zwar waren die Jungs unten älter - einer rauchte sogar schon wenn er sich recht erinnerte. Aber sobald sie ihre Deckung verließen, mussten sie die Wiese überqueren. Und dann ...

Er wandte sich nach rechts und betrachtete seine Freunde. Auch sie hatten sich flach auf den Boden gepresst und warteten nun auf den richtigen Zeitpunkt, um anzugreifen. Sie hielten in jeder Hand einen Stein und lächelten siegessicher.

Der kleine Baum war keine besonders gute Stellung, aber er war das einzige was er hatte. Seine Jungs warteten auf Knien oder liegend im Gras verborgen auf sein Signal - die Waffen griffbereit. Er nahm einen tiefen Zug aus der Zigarette und klemmte sie zwischen Zeige- und Mittelfinger der linken Hand. Sie war selbst gedreht und erweckte den Eindruck, als wäre hier noch viel Übung nötig. Als würde er erst seit kurzem Zigaretten drehen. Zum Beispiel seit Vorgestern.

Er blickte den leichten Hang hinauf. Irgendwo dort oben lagen sie verborgen. Noch konnte er nicht sagen wo genau sie lauerten - aber es war nur eine Frage der Zeit, bis sich irgendjemand bewegte und ihm verraten würde, wo sie sich befanden. So war es immer. Sie dachten vielleicht, die Position auf dem Hügel würde ihnen einen Vorteil bieten, aber das stimmte nicht. Den Vorteil hatte immer derjenige, der zuerst wusste wo der Feind war. Derjenige, der den ersten Schuss abgab. Er nahm einen weiteren Zug aus der Zigarette und blickte konzentriert in Richtung einer kleinen Reihe dichter Büsche. Hatte sich dort gerade etwas bewegt?

...

J.C.

Neues aus dem Tagebuch eines Nerds

2009-11-11T17:30:00.010+01:00

Liebes Tagebuch, ich habe nun schon länger nichts mehr in dich hineingeschrieben. Es ist aber trotzdem viel passiert, zum Beispiel hab ich mir letztens bei Ebay die Raumschiff Enterprise Klingonen Box ersteigert. Das war super. Aber ich will Dir nun kurz erzählen, was mir neulich passiert ist.

Folgendes Setting: Der Schreibtisch ist L-förmig, hat Standardhöhe, ist ca 70 cm tief und steht mit dem Rücken zur Wand. Genau im Winkel des L´s steht ein 19" Monitor und links davon ein selbstgebastelter Ständer für mein MacBook, darauf natürlich das MacBook. Direkt daran schließt sich ein Brett an, dass ich in der Absicht ein Regal zu konstruieren an die Wand geschraubt hatte. Darauf stehen einige Atlanten, Wörterbücher und anderer Krimskrams. Und eine Flasche Wasser.

Den Schreibtisch benutze ich natürlich nicht nur zum Arbeiten, aber an diesem Tag war ich gerade dabei meiner Abschlussarbeit über die Reduzierung des Application Enhancements durch die Entfernung der Universal Binaries, die Kanten abzufeilen und die schlechtesten Formulierungen auszumerzen. Den Blick auf einen ganz besonders miserablen Satz geheftet, hebe ich meinen linken Arm und will nach dem Duden greifen. Die Finger umschließen das wuchtige Buch, der Arm bewegt sich rückwärts und das Ding gleitet aus der Bücherreihe. Und hinterlässt eine Lücke. Unmittelbar darauf stürzt das gesamte Arrangement wütend in sich zusammen. Die Atlanten kippen in die Lücke, stoßen dabei an das nächste Buch, drücken es zur Seite. Unerbittlich und erbarmungslos klabautern die Bücher wie eine Bande Betrunkener nach dem Apnoetauchen seitwärts, bis sie schließlich gegen die Wasserflasche stießen und sie umwarfen. Nun, Flaschen haben Deckel und hätte ich diese Flasche nach dem Trinken wieder verschlossen, wäre rein gar nichts geschehen. Aber das tat ich nicht und so ergoss sich der gesamte Inhalt fröhlich über die Tastatur meines MacBooks.

Mein Adrenalinspiegel befand sich schlagartig auf dem Maximum. Ich stieß mich aus dem Stuhl, brachte mich in eine aufrechte Position, versteifte mich und glotzte den Wasserschwall an. Das ist nicht wahr. Nein. Kann nicht sein. Nö. Mir passiert so etwas nicht. Und weil mir so etwas nicht passiert, muss die Realität hier einen Fehler machen. Ätsch.

Plötzlich schaltete sich das MacBook aus und riss meine Gedanken zurück in die Realität. Hektisch zerrte ich alle Kabel aus den Buchsen und schleuderte das Gerät um die eigene Achse, in der Hoffnung das Wasser heraus schütteln zu können. Anschließend griff ich nach dem Set kleiner Schraubenzieher auf dem Schreibtisch und drehte jede einzelne Schraube aus dem Gehäuse. Ich zerlegte das Gerät so weit, dass ich nur mit einem Lötkolben noch mehr Bauteile voneinander hätte trennen können.

Dann baute ich eine wilde Konstruktion aus einem Stuhl, einem Fön und etwas Klebeband. Das was vom MacBook übrig war, lag auf dem Stuhl und der Fön blies warme Luft darüber. Ich zitterte. Meine Gedanken sprangen von der verlorenen Abschlussarbeit zu den Nachtschichten in der Druckerei, die nötig waren um das Gerät zu finanzieren, von dort aus zu dem zynisch lachenden Prüfungsamtangestellten der Uni, der mir erklärt ich wäre heute schon der neunte, der mit dieser bescheuerten Ausrede den Abgabetermin verschieben möchte.

Überhaupt nicht dachte ich an das Time-Machine Backup, dass seelig auf der Platte unter dem Tisch schlummerte und erst recht kam mir nicht der Gedanke, dass mein herzallerliebstes MacBook die Augen noch einmal aufschlagen könnte und mich anstrahlt.

Ungefähr sechs Stunden lief ich nervöse Kerben in das Linoleum und schließlich schraube ich das Gerät wieder zusammen. Einfach so. Ich nahm den Schraubenzieher, probierte welche Schraube in welches Loch passte und nach erstaunlich kurzer Zeit stand ich ein wenig schwankend vor dem Gerät, dass aussah, als wäre nichts geschehen.

Ich drückte den Knopf.

Jeder von uns kennt den Mac-typischen Startsound, der ertönt wenn das Gerät eingeschaltet wird. Und fast jeder wird sich noch daran erinnern, wie es war, als er zum erstem Mal diesen Ton hörte. Erhebend und ein wenig befriedigend bestätigt er uns, das wir uns absolut richtig entschieden haben. "Ich", so scheint er zu sagen, "werde dein Freund sein. So lange Strom durch meine Dioden fließt werde ich mein Bestes tun um dich zu unterstützen." Ein bescheidenes und doch so reiches Geräusch.

Ich drückte also den Knopf. Was ich dann hörte lässt sich im Grunde nicht beschreiben.

Fanfarengleich und triumphierend schmetterte mir das Gerät den Startsound entgegen. Es klang für mich wie alle verdammten Opern zusammen - in Ultra-Dolby-3D-Surround-wasweisich.

"Ich bin noch da", rief es, "verlass dich auf mich."

Ich quiekte. Es ist mir ein wenig peinlich, aber ich quiekte tatsächlich und kicherte unbeherrscht. Der Apfel erschien, dann das kleine Rädchen darunter. Es drehte sich einige Male und schließlich floppte der Schreibtisch auf, im Dock sprangen die Symbole auf und ab, als jubilierten sie mit mir und schließlich öffnete sich Pages. Der Cursor blinkte geduldig dort wo ich ihn hinterlassen hatte und er schien mich aufzufordern wieder an die Arbeit zu gehen.

Dazu war ich überhaupt nicht in der Lage. Stattdessen tätschelte ich an dem Gerät herum, prüfte ob es irgendwo zu warm war, oder zu feucht, oder sonst irgendeine Unregelmäßigkeit vorlag. Alles war in bester Ordnung. Fassungslos und mit dem Hochgefühl des absoluten Glücks nahm ich endlich zur Kenntnis, dass mein MacBook absolut fehlerfrei funktionierte. Es war ein großartiges Gefühl.

Ich bin fest davon überzeugt, dass irgendein Schutzsystem das Gerät gerettet hat. Aber es ist mir total egal. Ich weis nur eins: Es funktioniert und ich kann mich darauf verlassen. Und das ist grandios.

Das war`s im Grunde. Ich muss jetzt aber auch langsam mal wieder los, heut Abend kommt eine Sondersendung von der Apple Keynote in San Francisco. Gibt bestimmt wieder geile Produkte. Technisch sind die ja immer allen voraus. Also, es wird spannend. Bis demnächst.

J.C.

Gedanke zum Wochenende

2009-10-30T16:15:00.001+01:00

Wenn es stimmt,
dass Gott uns erschaffen hat,
dann gab er uns die Intelligenz
um sie einzusetzen -
und es wäre eine Sünde,
sie nicht zu gebrauchen.

Zeugt aber
das Glauben von starren Dogmen
von Intelligenz?
Das Beharren auf Grundsätzen,
die in Konflikt zu unserer Lebenswelt und Kultur stehen?

Immerhin:
Falls ein Gott
den Menschen das Denken ermöglichte,
ermöglichte er auch das Irren.
Denn irren ist menschlich.
Damit ist Gott für die Fehlschüsse der Menschheit
- zumindest indirekt -
selbst verantwortlich.

Aber ich könnte mich auch irren.

Der Schreiner

2009-10-30T16:07:00.011+01:00

Da seid ihr ja. Schön, dass wir alle wieder zusammen sind und ihr mir in die Welt der Erzählungen folgen wollt. Macht es euch hübsch gemütlich, lehnt euch zurück und ich will versuchen euch ein wenig zu unterhalten.

Wie alle guten Geschichten, fängt auch diese mit Es war einmal an:

Es war einmal ein Schreiner der sein Handwerk wirklich gut verstand. Wisst ihr was ein Schreiner ist? Bestimmt, aber für die, die es noch nicht wissen, will ich es kurz erklären. Ein Schreiner stellt mit sehr viel Geschick aus Holz schöne und praktische Möbel her: Tische, Stühle, Bänke, Schränke, Betten, Regale und vieles, vieles mehr. Das ist eine schwierige Arbeit und wenn man sie lernen möchte, muss man Jahre bei einem erfahrenen Schreinermeister in die Lehre gehen. Der bringt einem dann bei, wie man diese Dinge baut, wie man die Werkzeuge richtig benutzt und welches Holz am besten für Regale oder für Betten geeignet ist. Nun, ihr merkt schon, ich komme etwas ins Schwafeln. Ehrlich gesagt kann ich nicht besonders viel darüber erzählen, denn ich selber bin kein Schreiner. Ich bin nur jemand, der einen Schreiner kennt. Der Mann, von dem ich berichten will, war einer der besten Schreiner die es damals gab. Er konnte wirklich alles herstellen und es war alles sehr stabil. Und darauf kommt es beim Schreinern an. Stellt euch einmal vor, jemand möchte sich abends in sein Bett legen - zum Beispiel weil er müde ist. Vielleicht hat er während des Tages viele schwere Dinge tragen müssen und nun lässt er sich auf sein Bett fallen und kracht mit einem ordentlichen Schreck und vermutlich auch ein wenig albern auf den Boden. Der eine oder andere mag bei dem Gedanken daran schmunzeln, aber wenn einem so etwas selber zustösst, lacht man eher nicht. Ich glaube also gerne, wenn mir mein Bekannter erzählt, dass es wichtig ist die Dinge stabil zu bauen. Und er konnte das. Am allerbesten konnte er Kisten bauen.

„An einer Kiste“, sagte er immer, „an einer Kiste, kann man sehen wer sein Handwerk versteht.“ Als ich ihm sagte, dass ich glaubte an einer Kiste sei doch nichts besonderes, dass sie jeder bauen könnte, ja sogar ich könnte eine Kiste bauen, lächelte er nur und sagte: „Ja natürlich kannst du eine bauen. Aber wäre sie auch gut? Sieh mal, wenn man eine Kiste baut muss man viel bedenken. Was soll mal darin aufbewahrt werden? Soll darin etwas transportiert werden? Braucht sie Henkel, damit man sie besser tragen kann? Wie viel Gewicht muss sie aushalten? Wie schwer darf sie sein? Schließlich muss man das Gewicht der Kiste selbst ja auch noch tragen. Muss sie einen Deckel haben? Muss der Deckel aufklappbar sein oder reicht es wenn er zugenagelt wird? Wie groß muss sie sein? Ist sie zu groß passt sie womöglich nicht durch die Tür und die Kiste muss für immer vor dem Haus stehen. Ist sie zu klein, passt am Ende gar nicht hinein, was eigentlich hinein gehört.

„Du siehst“, sagte er, „eine Kiste will gut bedacht sein.“ Ich war ganz erstaunt. Es stimmte also, er war wirklich gut im Kistenbauen.

Eines Tages kam ein Mann zu ihm und sagte, er habe davon gehört, dass er ein sehr guter Schreiner war. Er wollte ein paar Kisten in Auftrag geben.

„Schön“, sagte da der Schreiner, „ich baue sie dir.“

„Das ist gut“, antwortete der Mann, „ich brauche nämlich wirklich viele davon. Mindestens eintausend.“ Der Schreiner freute sich sehr über diesen Auftrag. Tausend Kisten, - von dem Erlös konnte er lange gut mit seiner Familie leben. Also willigte er ein. Nach drei Monaten waren alle Kisten fertig. Sie waren so gut und so stabil, dass der Mann gleich weitere eintausend in Auftrag gab. Als diese fertig waren, kam er wieder und wollte diesmal zweitausend. Und so ging es immer weiter. Irgendwann wollte der Herr so viele Kisten, dass der Schreiner noch Arbeiter brauchte um sie rechtzeitig fertig zu bekommen. Mittlerweile arbeiteten seine beiden Söhne auch in der Werkstatt und noch drei andere Arbeiter. Aber die Werkstatt war nur sehr klein und so musste er eine größere bauen lassen. Er stellte schließlich über zehntausend Kisten im Jahr her. Das sind 27 Kisten pro Tag. Da musste jeder Arbeiter fast fünf Kisten pro Tag bauen. Das war ein ganz schönes Stück Arbeit. Schließlich sollten ja alle auch sehr stabil sein.

Eines Abends, als der Schreiner sehr müde von seiner Arbeit war, setzte er sich vor den Fernseher und schaute sich die Nachrichten an. Das hatte er schon eine ganze Weile nicht mehr getan und er war gespannt darauf, was so alles in der Welt vor sich ging. Der Nachrichtensprecher erzählte von Sportlern, die eine Goldmedaille gewonnen hatten, weil sie besser waren als alle anderen. Und dann erzählte er von einem Feuer, das ausgebrochen war, weil jemand vergessen hatte die Kerzen auf seiner Geburtstagstorte auszublasen. Zum Glück war niemand dabei verletzt worden und die Feuerwehr konnte den Brand löschen. Danach berichtete er mit ernster Stimme, dass im Krieg viele Soldaten gefallen waren. (Welcher Krieg das war habe ich im Moment vergessen, es ist ja schon lange her.) Das Bild wechselte und der Schreiner sah ein Flugzeug, das seine Ladeluke ganz geöffnet hatte. Es sah beinahe aus, als würde es ein gewaltiges Maul aufsperren, damit einige Männer die vielen Särge heraustragen konnten. Auf allen war eine Landesfahne aufgelegt und in jedem lag ein toter Soldat. Der Schreiner musste an seine eigenen Kinder denken und war froh, dass sie nicht in den Krieg ziehen mussten. Aber er dachte auch an die Eltern der toten Soldaten. Es war schließlich nicht besonders schön wenn das eigene Kind starb. Wahrlich nicht. Aber dann sah er sich die Särge etwas genauer an. Seine Augen wurden immer größer und seine Kehle wurde immer trockener.

Die Kisten waren sehr stabil.

Und sie waren auch sehr gut gefertigt.

Und da begriff er: Diese Kisten hatte er selber hergestellt. Viele davon mit seinen eigenen Händen. Von dem Geld, dass er dadurch verdient hatte, hatte er sich diesen Fernseher angeschafft. Und das Sofa. Und ein neues Auto. Seine Kisten waren Särge. Ihm wurde ganz mulmig im Bauch und er konnte nicht länger dem Flugzeug ins Maul gucken. Er schaltete schnell den Fernseher aus und legte langsam die Fernbedienung zur Seite. Er stützte sein Gesicht auf die Hände und weinte. Er weinte sehr lange und als seine Frau ihn am nächsten Morgen fand, konnte nicht einmal sie ihn beruhigen. Irgendwann ging er dann in sein Bett und versuchte einzuschlafen. Doch es gelang ihm nicht. Es sollte ihm sein ganzes Leben lang nicht mehr gelingen.

J.C.

Ode an das unerwartete Verknalltsein

2009-10-30T15:59:00.004+01:00

Nichts ist mehr wie´s vorher war -

denn du warst da.

Wenn das schon alles war,

wär das nicht trallalla.

Rezept zum perfekten Bürger

2009-10-29T17:16:00.016+01:00

Alle sagen immer, sie gucken es nicht: Nachrichten auf RTL2. Aber ich hab`s getan, und das ist dabei herausgekommen:

Man nehme:

einen Maßbecher voll Einfalt, gebe zwei Rationen Dummheit dazu und walke das Ganze ordentlich durch. Anschließend füge man tröpchenweise vier Esslöffel gehäufte Vorurteile, sowie eine ordentliche Portion Naivität dazu, während man die Masse kräftig zu einem einheitlichen, mürben Brei schlägt. Zum Ziehen den Brei zwischen 2 Scheuklappen spannen und warten bis die Masse vollständig gehaltlos wird. Danach gilt es, das Produkt über Jahre hinweg beharrlich immer wieder einzunehmen - im besten Fall alle Sinnesorgane vollständig zu verkleben.

- inspiriert von Goethes Mutter und den RTL2-News

J.C.

start

2009-10-24T22:46:00.011+02:00

Gute/n Morgen/Tag/Abend/Nacht, liebe/r Leser/in!

Der Startschuss ist gefallen, der Startschuss für etwas ganz, ganz Besonderes! Etwas Verrücktes, Peinliches, Absurdes, Fröhliches, Trauriges, Bitterböses, ganz Alltägliches (oder jedes andere Attribut, dass dir gerade einfällt): diesen wunderbaren Blog!

Das schönste an diesem Blog ist, dass er sich allmählich, mit der Zeit - und wie von Zauberhand - füllen wird: mit den verrücktesten, peinlichsten, absurdesten, fröhlichsten,... (ihr kennt das Spiel!) Texten, die ihr euch nur - oder auch nicht - vorstellen könnt.

Um Teil dieses Unternehmens "wir schreiben jetzt einfach mal drauflos" zu werden, musst du eigentlich nicht viel tun. Eigentlich erachten wir es als völlig ausreichend, wenn du uns hin und wieder die Ehre erweist, hier (ja, genau hier!) hereinzuschauen.

Mehr habe ich dazu nicht zu sagen

und verbleibe,

euer addi